Сама себе — стрела. Сама — мишень.
Живого места нет от ран на коже.
Зато такая легкость на душе
В тот миг, когда рюкзак претензий сброшен.
Рюкзак сомнений и рюкзак обид…
Я стала на чуть-чуть теплей и лучше.
Мой самолет с гордыней метко сбит.
И сбила я его собственноручно.
Я еще не успел пред разлукою долгой
Эти улицы все до одной обойти,
И стаканчик бордо пропустить на дорогу!
Жаль, живу я не там и не в те времена!
Впрочем, это, пожалуй, не наша вина –
Если жизнь упрекать,
То на свет для чего появляться?
Ах, Париж! В фиолетовый твой окоём
Я смотрю, как великий бродяга Вийон...
Мне дано – уезжать.
А тебе, как всегда, оставаться!