Я мог бы любить тебя меньше. Из многих женщин,
тягучих, как небо, легких, как мотылек,
ты — сила, которая в сердце моем скрежещет, как в старом замке, куда ключ осторожно лег
и что-то открыл во мне, странное, но живое, чего я в себе и не чувствовал, и не знал…
И я бы любил тебя тише, но я же вою, когда между нами холод и тишина.
И тут, в полумраке комнат, как в подреберье, тоска по тебе растет в нестерпимый гул.
И я б не любил… Только я тебе слишком верю.
И я бы любил тебя меньше… Но — не могу.