Моменты прошлого сложились, как картиною мозаичной.
Одни фрагменты запереть бы за замком пудовым,
Другие в рамку поместить на место лучшее, чтоб любоваться,
Глядеть на них, не наглядеться… Очень сердцу дороги!
Бывает прошлое, с которым невозможно расставаться.

Не изменить себе, не стать романтиками бывшими.
Навек они судьбой, как видимо, обречены
То в синь небесную, до солнца аж, стремиться,
То дно морское, полное загадок, посетить.
Кто раз любил… И с этой братией аналогично.

То красивая, то не очень,
Временами совсем не то…
Выбор свой, зачем же ропщем?
Недовольство жизнью порой
Лишь на пользу.

Я достал из груди
Шерстяное тепло,
Оно-с запахом мёда.
Назад положил.
Не нужно никому.

Стою на поляне
Любуюсь цветами
Так много красивых
Невзрачный
Сорву

Траву, что повыше растёт, —
Первой съедает зверьё.
Иная стелется низко.
И у травы есть
Чему поучиться.

Себе не могу никак
Я место найти по себе.
А может быть я-ветер?
Тогда это всё
Объясняет.

Утром я-режиссёр,
Днём-актёр,
А, вечером,-зритель.
Так кем же мне быть?
Только собой.

С роскошного кабриолета
Красивейший вид на небо.
Но тот, кто на нём едет, —
Смотрит на лица
Зевак.

На око небесное навернулась слеза…
Ласточке тесно в этих глазах —
Мелкой соринкой свербит в небесах.
До покраснения века заката тёрлось
Ватой облаков небо, так и не расплакалось.

Тот лишь познал жизнь,
Чьё сердце бьётся спокойно
В радости
Или в печали.
Тук-тук.

Я сравнивала так часто
С благоуханием твоих одежд
Запах сливовой ветки,
Что научилась предсказывать
Время ее цветенья.

Некрепко держу штурвал,
Корабль сбился с пути.
Дарую жемчужину я
Покровительнице
Моряков.

Меч обнажает тот,
Чей неокреп кулак.
А тот, кто заносит кулак, —
Духом ещё
Неокреп.

Заботливо прячу сокровища
На глубине океана.
Видит рыбак, проплывая, —
Только своё
Отраженье.

Мастер-не держит меч.
Держит его-рука.
Мастер любуется небом,
А в душе его-
Птицы поют.

Я держусь за сухую ветвь,
Подо мною-пропасть без дна.
Это-я их столь бережно сОздал:
Пропасть и ветвь.
Кто сОздал меня?..

Отдав последнюю каплю
И встав на свою полку
Кувшин обретает свободу
От содержимого
И от руки.

Птицу увидел в ветвях
Запутал ей крылья вьюнок
Кто больше свободы обрящет
Пичуга?
Аль сердце моё?