Заходи в мой маленький мирок
Просто так и даже не звони.
Заходи ко мне на огонёк,
Если хочешь, почитай стихи.
Я пишу их просто для души,
Мне не надо славы никакой.
Заходи, мы посидим в тиши
В этот вечер и ещё в другой.
Слышу твоего сердечка стук,
И в ответ моё спешит к тебе.
На душе так сладко! Ты мой друг
Самый лучший, самый на земле!
Заходи в мой маленький мирок,
Так тепло в нём сразу от тебя.
… показать весь текст …

Здравствуй, мама. Здравствуй, дорогая!
Извини, что долго не писал.
Милая, родная, понимаешь —
Я был занят, я ведь воевал…
Я пишу тебе с больничной койки —
Но не бойся, дорогая мама —
Мне сейчас уже почти не больно —
Ты же знаешь, мама, я упрямый…
Ты прости, что я не уберегся,
Пуля-дура, что с нее возьмешь —
А сейчас мне в окна светит солнце,
Старый клен вдали на наш похож,
За окном, почти совсем как дома,
Где-то вдалеке поет петух,
… показать весь текст …

…У каждого автора есть уровень, выше которого ему не прыгнуть, разве что случайно. У читателей тоже есть уровни, поэтому каждый автор находит своего читателя.

Одни, как бабочки, летят на яркое и пёстрое.
Другие, как пчёлы, на мёд и нектар.
Есть и мухи, ну с этими понятно…

Графомания начинается с того, что автор начинает серьёзно относиться к своей стряпне. Это игра и не более того.
Настоящий поэт — человек, имеющий кусок хлеба от рифмы.
Это самое скверное, что может приключиться с автором.

Пятьсот стихов смогла написать.
Могу за валюту их продать.
И много бабла срубить при этом
Ведь родилась я классным поэтом.
Таких как я не найдёшь нигде —
Они не валяются на земле.
Такие рождаются раз в сто лет.
Я самый великий в мире поэт.
Читаю стихи я всем своим —
Но слушать они не хотят.
Они убегают все от меня
Как от огня…
Я догонять их уже устала.
Эта поэзия меня достала.
… показать весь текст …

На душе у меня только Ты,
Перевернуты мысли наружу,
Чувства нынче невинно чисты,
Позабыл одиночества стужу.

Закружу тебя в танце весной,
Поцелуев мед жадно вкушая,
Превратится ночь
В сладостный зной,
Пламя страсти, луной украшая.

Оглашая любовь без конца,
Будут биться сердца в одночасье.
Небеса нам послали гонца
… показать весь текст …

Рифмованность —
куда ни гляну,
льётся…,
Где ни присяду,
обо всём, пишу.
Мне в рифму приодеть всё
удаётся,
Но называть себя поэтом —
не спешу.

Просто — рифмую,
часто — где придётся,
Слова на стихострочье подрядив.
И пустяка, пожалуй, не найдётся,
… показать весь текст …

.. Протяни мне ладонь… Я пишу свою сказку впервые,
Я учусь создавать эту жизнь из обрывков мечты.
Это очень непросто, когда все герои — живые…
Протяни мне ладонь… Ведь один из них, кажется- ты.
Научи меня, как не нарушить земные законы,
Создавая дворцы для принцесс из иллюзий и снов.
Как сплести мне в единстве две жизни сумбурных… неновых,
Как всегда на бумаге, игрой неразборчивых слов…

Нет, не пишется… Значит всё будет как прежде — стихами.
Разорву черновик этой сказки. А лучше — сожгу.
Протяни мне ладонь, я коснусь её линий губами.
Мне достаточно знать, что люблю я .а значит живу…

Что без поэзии любовь
Слова
Переживания и боль
Дана
Она нас оживить
Полёт
От сна рутины разбудить
На взлет
Дать два крыла
Лети
Поэзия всегда права
Живи.

МАГДАЛИНА

I Чуть ночь, мой демон тут как тут,
За прошлое моя расплата.
Придут и сердце мне сосут
Воспоминания разврата,
Когда, раба мужских причуд,
Была я дурой бесноватой
И улицей был мой приют.

Осталось несколько минут,
И тишь наступит гробовая.
Но, раньше чем они пройдут,
Я жизнь свою, дойдя до края,
… показать весь текст …

Шестое чувство? Нет, не враки…
И если путаются мысли,
Ищу я повсеместно знаки
На небе, в надписях и числах.

Поэзия — это запах ещё не созревших вишен,
поэзия это — на завтрак море четверостиший.
Звуком по вертикали, голосом вне вибраций,
скрипкой в органном зале, девушкой без объятий,
сверчком у ресторана, нотою без регистра,
незаживающей раной, мантией без магистра,
вкусом между губами в рвущемся поцелуе…
Поэзия это — на память ноты из «Аллилуйи».
Поэзия — наваждение розы, цветущей в мае,
поэзия — возвращение вчера улетевшей стаи.
Чёрною кошкой на крыше, белой вороной в стае,
поэзия — принц и нищий, Моцарт и Страдивари.
Жёлтым лучом в ненастье, голосом вне регистра,
поэзия — это счастье слышать то, что не слышно.

Когда в окно стучится сильный ветер,
Кто здесь разделит одиночество и боль?
Чтоб растворившись в доброте и свете
Не тяготиться жизнью и собой.

Кто, не споткнувшись, в душу поцелует?
Кто те же мысли и слова питал?
Кто так же ищет, любит и ревнует?
Кто скажет: «Здравствуй, я тебя искал!»

С кем можно разделить все стопроцентно.
Все без остатка, как второе «я»…
Но пусто в комнате… мелькает жизни лента
И ничего в ней изменить нельзя.
… показать весь текст …

Равноправие это полная утопия. Даже в поэзии, если б за неё платили — мы получал бы разный гонорар.

Живопись — это поэзия, которую видят, а поэзия — это живопись, которую чувствуют.

Я бы тебя приласкала, любимый мой,
Нежно стёрла слезу отчаянья.
Окружила бы тебя своей добротой,
Чуть коснулось волос нечаянно.

Поднесла бы согревающий напиток любви,
Чтобы трепетом губ коснулся.
Чтобы кружило, вело, только лишь позови,
Чтобы от страшного сна ты проснулся.

Чтобы мостик радости, соединил сердца,
Чтобы они в унисон стучали.
На коленях бы молила за тебя я творца,
Чтобы видел как мы скучали.
… показать весь текст …

Февраль. Достать лептоп и клацать,
Нелепо, наобум, навзрыв.
Мозги с утра желают сбацать
Чечетку радостно, в отрыв.

Пролеток нет. Пройтись по сайтам,
Где каждый сам себе поэт:
Тот пишет сладко и сусально,
Тот очерняет белый свет,

Тот околачивает груши,
Тот кажет в интернет кулак.
Тебя никто не хочет слушать, —
Всяк Пушкин, всяк и Пастернак.
… показать весь текст …

Тоска, и тайна, и услада…
Как бы из зыбкой черноты
медлительного маскарада
на смутный мост явилась ты.

И ночь текла, и плыли молча
в ее атласные струи
той черной маски профиль волчий
и губы нежные твои.

И под каштаны, вдоль канала,
прошла ты, искоса маня;
и что душа в тебе узнала,
чем волновала ты меня?
… показать весь текст …

В разгаре тур, ничейный счёт,
Дебют разыгран, ход и бой,
А там гамбит, иду вперёд
Я бело-шашечной стеной.

Вот контратака, в мыслях план,
Удачная позиция…
Соперник оголяет фланг,
Вновь подвела амбиция.

Прорыв — и всё, вот в дамках я,
В раздумьях слышен ход часов,
Победу чувствую, друзья,
Мой шаг — размен, без лишних слов.
… показать весь текст …