У нас давно уже осень.
Я купила костюм цвета хаки.
В нем никто ни о чем не спросит.
Мимо люди и даже собаки.
Молчаливо и неизбежно
Ветер носится под облаками.
Прячу душу свою под одеждой,
Чтоб не лезли в нее руками.
Я умею так безнадежно
Выпускать в небо птицу счастья,
Уходить, но услышать все же —
«Подожди», «возвратись», «останься».
Но страшнее, когда молчанье
За спиной и идешь вслепую.
… показать весь текст …

Ни креста, ни могилы,
Только наспех зарыт,
Только звезды застыли,
Только вечность летит.

Только эхо уходит
В золотые слова,
И на красном восходе
Что-то шепчет трава.

И деревья, как люди,
Печально не спят:
… Память вечною будет
И за то, что распят!
… показать весь текст …

Тонкие гвОздики быстрых секунд
Тень наведут на плетень.
Стрелки все пО кругу… и отсекут
Медленно прожитый день.

Мир необъятен, в огне горизонт,
Осень сжигает мосты…
Сохнет в углу раскрылившийся зонт,
Ангел, с которым на «ты».

ЗА ЧТО ВЫ ЛЮБИТЕ МУЖЧИН… За что вы любите мужчин?- Спросил я женщину в саду. За мудрость вспаханных морщин, — Она ответила, вздохнув, — За буйный гнев и добрый нрав, За то, что он всегда не прав. За то, что засыпает с ней, А бережет моих детей. За то, что сыплю перец в щи, — За это я люблю мужчин. А вы за что любили нас?- Спросила женщина смеясь. Я долго думал и сказал: За то, что знал вас и не знал.

Поэзия может быть в прозе, в художестве и музыке, не говоря уже об архитектуре и разных ремеслах. Я вот раньше поэзию из дерева делал. И глаз радует, да руками потрогать можно, и в хозяйстве долго служит. Чем не поэзия?! Ведь поэзия — это то, что сердце тронуло!

Паяц, мальчишка и бретёр,
Поэт, писатель, фантазёр,
Любитель барышень и дам,
Перчённых острых эпиграмм.
Ещё «повеса вечно-праздный,
Потомок негров безобразный».

Картежник, матерщинник, мот,
И Дон Жуан и Дон Кихот.
Прикован, словно Прометей,
К России — родине своей.
Хоть не штафирка — на посылках:
То — ко двору, то — снова в ссылку.
… показать весь текст …

Стихи «с изюминкой» — пока мы молоды…
Пройдут года — и взгляд совсем другой.
Прочтёте по привычке рифмоголода,
Поморщившись — стишки-то «с курагой»)

Я не хочу быть в роли пластыря на раны
Чужой несбывшейся и тлеющей любви.
Второю скрипкой не была я, и не стану.
Моя любовь чужую, вряд ли, оживит.

И мой огонь холодной ночью не согреет
Того, кто был не мной сожжен еще вчера.
Пускай же прошлое сгорит, пускай дотлеет…
И превратится в пепел, пыль, золу и прах.

А я, тем временем, сумею возродиться…
Себя из пепла, словно Феникс, вновь слеплю.
Перелистнув судьбу, на девственной странице,
Красивым почерком я выведу «люблю… "

Всё меняется на «раз, два, три»,
Счастье одевается в печали.
И надежды словно журавли
Улетают в призрачные дали.

Провожая лето на покой
Осень листопадами болеет.
Телефон молчит и голос твой
Не звучит, не радует, не греет.

Замерзают мысли и слова
Ты чужой, далекий и любимый
Обжигает холод и едва
Хватит сил на «Господи помилуй».
… показать весь текст …

Кричать не надо. Я к тебе иду.
Несу в ладонях тихую звезду.
Несу навечно память о себе.
Смотри беспечно: я иду к тебе…

Через столетья, через каналы рек.
Через траншеи, где война и снег.
Через метели, радуги, мосты.
Через тоску людей, дома, цветы.

К тебе иду я сквозь планшеты дней.
Несу улыбку и изгиб бровей.
Несу звезду на память о себе.
Смотри сквозь слезы: я иду к тебе…

Сегодня жизнь диктует нам сама
свои маршруты, цели и порядки.
План наперёд — нагрузка для ума
и трата времени на лишние догадки.

И как бы ты в начале не мечтал —
на деле повернётся по-другому.
Не предсказуем жизненный финал,
по своему работает закону.

Что главное? Идти всегда вперёд,
запрятав страх подальше от идеи.
Сегодня жизнь ведёт свой личный счёт
и только смелым открывает двери.
… показать весь текст …

На дремлющем бесснежии следы
Разбитого нечаянно бокала,
И от костра плетётся к звёздам дым,
Цепляя хвост январского финала.

По Цельсию плюс три, как в ноябре…
Огромный двор играет вновь в затишье,
Лишь подо мной дубовый табурет
Скрипит точь в точь, как старый клён над крышей.

И стрелки на часах рисуют круг,
Бессонница витает между нами,
И я, твоих не отпуская рук,
Целую в губы с нежностью губами.
… показать весь текст …

Генералам двадцатого года

Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса,

И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце оставляли след, —
Очаровательные франты
Минувших лет!

Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, —
… показать весь текст …

.
Меня часто спрашивают: «А когда вы начали писать стихи?» И мне всегда бывает трудно ответить на этот вопрос. Что понимать под словом «писать стихи»? Складывать фразы в правильно чередующиеся, зарифмованные строки и строфы? Если так, то я начала писать в самом раннем детстве, лет в шесть-семь…

…Солнышко светит и греет,
птичек слышны голоса…

Стихи у меня получались такими же гладкими и аккуратными, как многие из тех, которые я читала в детских книжках. И слова в них те же, и писать их было оч…
… показать весь текст …

О милостивый Боже, о Всевышний,
Я не хочу быть в этом мире лишним.
Дай силы мне, Спаситель светлоокий,
Чтоб смог я одолеть мои пороки.

Мне помоги, Господь, в большом и малом,
Продли года моей любимой мамы.
Чтобы она грехи мои забыла,
И чтобы сына блудного простила.

О мой Господь, о милостивый Боже!
Я шёл к тебе в ночи по бездорожью.
Моя душа, мой голос неубитый
Несли, Господь, тебе мою молитву.
… показать весь текст …

Чужую жизнь, как маленький росток,
Вновь норовят втоптать да в грязь поглубже
Без шанса на спасительный глоток.
Всё от того, что миру стал не нужен.

Седых волос взъерошенная прядь,
Шрам на лице и грязная накидка.
Никто не знает даже, как и звать,
Лет шестьдесят дают ему навскидку.

Бродяга, бомж, отшельник, дряхлый дед-
«Имён» так много в этом сером списке.
Всем всё равно, во что старик одет,
И то, что ест из старой гнутой миски.
… показать весь текст …

Я чувствую, что мы уже не те,
наш ровный путь становится бугристым.
Идёшь со мной, а вроде в стороне,
я медленно, а ты довольно быстро.

И кроме фраз: «Привет» и «Как дела?»
мы больше из себя не вынимаем,
и если сесть у одного стола —
в своей тиши неловко заскучаем.

И отыскать потерянную связь
не хочется, по праву, нам обоим.
Мы вроде вместе, но одгородясь,
друг друга временами беспокоим.
… показать весь текст …

Синоптики снова решили сегодня солгать,
Читая с экрана, что завтра ворвётся прохлада,
И тучи заполнят собою небесную гладь,
И дождь пробежится по тропам зелёного сада,

И вместо прижившей в квадратах квартир духоты
Поселится вновь необъятная летняя свежесть,
В огромных полях распрямят свои платья цветы,
А в тёмных лесах повылазит толпа сыроежек,

И свежие травы заполнят собою луга,
Где бродят вальяжно на цыпочках белые цапли.
Им тоже за радость, что с неба слетят наугад
На матушку-землю огромные нежные капли.
… показать весь текст …

Стихи не пишутся — случаются,
Как чувства или же закат.
Душа — слепая соучастница.
Не написал — случилось так.

Мне снятся сны,
Где я забыла голос твой, твои черты…
Где мы с тобой не вместе.
Я принимаю за тебя других,
Чужой мне совершенно человек
Меня своей зачем-то называет.
Я понимаю: здесь не та страна,
Не та эпоха. Вкус еды не тот.
И даже в собственном альбоме
Мои глаза на этот мир глядят
Пустым каким-то взглядом незнакомым.
Я силюсь вспомнить:
Что же тут не так? Где здесь подвох?
И кто все эти люди?
… показать весь текст …