Потеряла свою… мечту,
где-то выронила, наверное,
из ладоней, спеша, на бегу,
где искать ее мне -не ведаю…
На обочине пыльных дорог,
по которым все двести двадцать
или там, где цветущий луг,
а мне все еще лишь семнадцать…
Может быть, между строчек стихов,
что ночами долгими пишутся
или в сонме земных грехов,
или в зарослях дикой вишни…
На песке у реки иль на дне,
где она захлебнулась слезами,