И каждый раз, когда звёзды сплетаются в сияющую косу на индиговом небе, она знает, что проснётся рано утром в своей негромкой жизни, сбережённой от чужих пытливых глаз и костлявых ледяных рук.
Она верит, что блики солнца дадут ей тайный знак продолжить начатое, и надеется, что ей достанет сил, чтобы управиться со всеми досадными неизбежностями, приходящими подсидеть её любовь к каждому дню.
Но напрасно, напрасно, напрасно, потому что любовь та никем не может быть отнята, даже смертью.
Ни отнята, ни поругана, ни осквернена самой колючей реальностью.
Поэтому, каждый раз, когда звёзды расплетаются на рассвете в невесомую облачную косматость, она знает, что всё начинается заново, что возможные слёзы не спугнут столь же возможной радости, а миллионы разноцветных пазлов неизменно сложатся именно в ту картину, которая подойдёт ей сегодня.
А завтра будет другая. И она уже в предвкушении.