Эх, Серёжа, головушка впрямь забубенная, 
Ты не тлел, а горел, как рябина по осени, 
Улетела свободной душа вдохновенная, 
Когда вьюги поля замели белой проседью. 
Как любил ты душою родную стороночку!
Даже в дальних краях, где жар птицы поют, 
Видел Родину ты синеглазой девчоночкой, 
Видел в ней свою боль ты и радость свою. 
Кто писал про деревню российскую краше-то, 
Даже ту, где по осени грусть лишь да грязь? 
Ты рождён был поэтом с душой бесшабашною… 
И ушёл в край берёз, им, как Богу, молясь.