Скажи, мой ангел, зачем мне крылья, когда так больно их рвут на части?
Ведь небо, ангел, не любит ссыльных — какой бы ни был ты раньше масти.
Глотнувший осень — способен верить, способен выдохнуть эти строки.
А люди, ангел, порой как звери, но вряд ли зверя влекут пороки.
Бежать — возможно, но бесполезно. Февраль забудет свои привычки.
Я сломлен, ангел. А мир мой — бездна. Из бездны бездну — попробуй, вычти.
И я бы падал, но падать скучно и скучно пачкать соленым воздух.
И даже ветер скулит беззвучно, когда изрежет себя о звезды.
Напьемся, ангел? Потом построчно — в чернила все, что таили крылья.
Мне снится небо. До боли точно. И я забуду проснуться ссыльным.