Бег по кругу

Тебе так больно сегодня ночью, и думать глупо, где явь, где сон. Как будто черт, хохоча, морочит тебя, подвесив на волосок твое фиг знает какое завтра, в котором снова начать с нуля решала с легким щелчком азарта. Смешно — как будто седая блядь выходит замуж в изящно-белом — фата, перчатки и флердоранж… А ты гордилась, что огрубела, взяла соперниц на карандаш. Ты научилась спокойно слушать, не прижиматься к плечу щекой, и эти, черт бы побрал их, суши, держать не вилкой и не рукой. Блистать изящным цветистым слогом — под стать алмазам в твоем колье, и быть не то, чтобы недотрогой, но кем-то вроде де Лавальер — еще не нужной седым министрам, но подобравшей платок Луи. И вот — остался последний выстрел, и он почти прошептал: «Лови!», тебе бросая воздушный, тонкий кусок батиста. Давай, алга! Ты сбилась с ритма и, всхлипнув громко, вдруг опустила ружье к ногам…
Потом сидела на старой кухне, давилась дымом, пыталась жить. Наверно, странно, что мир не рухнул, а впрочем, что там — и не дрожит. Он не заметил — ему не нужно — твоих иллюзий, разбитых в хлам, и только ветер осколки кружит. Они так мелки — пыльца, зола…
Какая глупость! Насмешка Брута в твоей улыбке, и нож — из рук… А завтра снова настанет утро. С нуля — аллюром — на тот же круг…