Ты помнишь,
как у детства на краю
вступали в перепалки с пацанами?
Прошли года…
Я снова узнаю
в душе твоей бунтующее пламя.
И вижу несмышлёноё дитя —
в фуфайке, в зимней шапке со звездою,
что варежкой промокшей держит стяг
и мнит себя отвязанной шпаною…

Готов идти в атаку —
…двор на двор…
Из снега строить крепости до ночи,
… показать весь текст …

Помеченная литерою «Л»
я вновь в полку крылатых и «Л"юбимых
и чей-то тёплый голос цвета дыма
готов заполнить нежностью пробел ______
размером в ночь…
когда в кромешной тьме
лучом трепещет девочка нагая
присев вполоборота у рояля,
чтоб сбыться вечной музыкой в тебе…

И эхо облетает этажи…
Средь клавиш выбираю осторожно
ту ноту, что единственно возможной
финально прозвучит в нас точкой «G»…
… показать весь текст …

Ты чувствуешь (?)
февраль трещит по швам
разорванной холщёвой парусиной,
сквозя в прорехах неба свежей синью.
Не дёргайся! — не штопай зимних ран.
Пускай кровят
и манят шакальё.
Я тьму не подпущу к себе на выстрел,
срезая точной пулей серебристой
всё то, что изначально не моё.

Держать удар?
держу… из года в год…
Обыденная блажь боксёрской стойки.
… показать весь текст …

Особый кайф —
смотреть на шрам,
во тьме играющий на скулах.
Ствол искушая поцелуем,
ты водишь кольтом по губам,
чтоб ненароком мой язык
хотя бы раз обжёгся сталью.
Но кто кого из нас ломает
свидетель так и не постиг…

Тебе достаточно вполне
одной случайной встречи в лифте,
чтобы сорвать с девчонки лифчик
на кресле в старом «Chevrolet» …
… показать весь текст …

Памяти Пушкина
_____
Как тихо после выстрела… как пусто.
«Вначале было Слово.»
А в конце?
Ни строчки.
Только сжатые до хруста
ладони… и гримаса на лице.
Но боль — ничто.
Страшнее для Поэта
зловещая, глухая немота —
агония последнего сонета
в капкане перекошенного рта.
…
… показать весь текст …

Прости, родная,
…/ без обид /
за то, что демон мой и деспот
тебя взрывает так по-детски
и сам не знает, что творит.
Когда в лесу,
…среди теней,
ты остаёшься одиноко
и дышишь сумраком болотным
в приватной пыточной своей.

Зовёшь на помощь палача —
верна ему
/ или привычке?/
… показать весь текст …

Искусство —
оставлять незримый след —
в душе… в песке… в речной полоске ила…
в траве,
где ночь сняла с меня браслет
да, видно, ненароком обронила…
Я знаю,
завтра ты сюда придёшь
и сядешь на прибрежном белом камне
и тут же ощутишь под сердцем дрожь,
когда увидишь бусинок мерцанье.

Средь васильков —
как часть моей души,
… показать весь текст …

Мой пёс, едва почуяв волю, рванул к озёрным берегам.
Я вслед за ним неслась по полю, глотая розовый туман.
А в синь врастал кругами кречет — велик… спокоен… отрешён …
Мир отдыхал…
И в этот вечер мне тоже было хорошо —
за много месяцев — впервые… так безмятежно и светло…
Пылал закат…
и чьё-то Имя вплеталось солнечным теплом
в тугое золото колосьев, в канву бесхитростной строки
и в птичий гам многоголосья, летящий трелями с реки…

Там, где-то выше по теченью, звучал уже мотив иной —
вне всех времён…
… показать весь текст …

Богохульство —
нектар каталонского языка,
виноградная кисть, что дана в утешенье нищим,
каннибальская трапеза в сумраке чердака,
где безумный Дали доедает остатки Ницше.
Это больше, чем голод…
Животный инстинкт души —
извлекать из-под панциря догмы живых лангустов,
смаковать и постанывать:
«как они хороши…»
препарируя скальпелем самую суть искусства…
Хочешь выскоблить бога,
…тогда упраздни слова —
пусть не станет того, что сбывалось концом в начале.
… показать весь текст …

Идущий в толпе, ты изгой,
…исчерпавший лимит…
А каждый твой шаг к одиночеству — тих и фатален.
Любая весна по особому как-то болит,
под белой повязкой сочась чернотою проталин.
У каждого марта от века свой собственный нрав,
свои сигареты, девайсы, порядковый номер.
Он пишет уставы, лишь с тем чтоб нарушить устав.
Становится в строй,
лишь за тем, чтобы выйти из строя…

Спокоен, лиричен —
откинул назад капюшон,
присел у берёзы и кормит соседскую кошку.
… показать весь текст …

..
Влажнеет стих…
И время — распинать
строку на тонком шёлке покрывала,
чтоб в трепетной пульсации финала
Июнь с твоими генами зачать.
Суть истины, раздетой догола,
как вымысел,
зажатый между бёдер.
Бодле’р вскрывает тайну влажных рёбер,
готовясь прорасти цветами зла.
…
Как шершень, запуская хоботок
в медовую, живую сердцевину.
… показать весь текст …

Под твоим фрегатом мои моря
закипают в парках кленовой пеной,
но разливы жидкого янтаря
нашей пьяной осени по колено…
Это просто повод —
пинать листву
и держаться за руки до рассвета,
если в смоль янтарную не врастут
наши сны и тонкие силуэты.

Нет…
пока всё живо и горячо
нас не вплавить душами
в тёплый камень.
… показать весь текст …

«Не дай, чтоб было много. Дай, чтобы хватало,
чтобы под слоем жира не утратить острый ум…» /Синий Мотограф/

___________

Влажно…
Пахнет дымом и дождём
грусть моя не летнего формата.
С мая я болею сентябрём —
лучшей декорацией к утратам.
Он придёт,
по-барски бросит медь
нищенке с озябшею душою —
чёрною… сгоревшею на треть…
… показать весь текст …

Нам все кричат,
…что ты манипулятор —
мой личный, беспринципный кукловод.
А знаешь, mon ami,
ведь это правда:
ты мной манипулируешь весь год.
Как будто бы привязана незримо
за ниточки к тебе моя душа,
и в чувственной, волшебной пантомиме
с тобой соизмеряет каждый шаг.

Поманишь —
я бегу к тебе навстречу,
коснёшься — и растаю в тот же миг.
… показать весь текст …

И ты, и дождь звучите так светло,
с душой моей беседуя на равных.
Но капли,
холодящие стекло,
очерчены, увы, оконной рамой.
Лишь голос твой вне рамок и времён —
как ливень в эту ночь, ниспослан свыше,
мгновения считая в унисон
с морзянкой, барабанящей по крыше.

Крылатый май —
таинственный фрегат —
отходит от небесного причала
в страну фантазий… в лето… в звездопад,
… показать весь текст …

Весна пришла в Берлин в далёком сорок пятом
в звенящей тишине —
без взрывов
и без слов…
Ей нечего сказать погибшему солдату.
Но май заговорил — на языке цветов…

И каждым лепестком он каялся безвинно,
что вовремя не смог встать трепетной стеной
и армией садов прикрыть сердца и спины.
Ведь мир не устоял,
не спасся красотой…

Хоть яблони цвели… тогда… ещё в начале…
… показать весь текст …

Собаки лают — караван идёт…
Но вороны,
захлёбываясь желчью,
летят сквозь тьму клевать титанам печень.
Чужой Огонь покоя не даёт?
Не в силах загасить его крылом,
они из века в век сбивались в стаи.
Когда своих силёнок не хватает
приходится невольно брать числом.

А Бог глядит с небес на этот пир,
и веки опускаются устало…
Он звёзды укрывает покрывалом,
чтоб кто-нибудь их свет не загасил.
… показать весь текст …

По тебе колбасит меня и бьёт,
по тебе заходится дымом «Chester»,
по тебе июль лихорадит…
вот…
А по мне ты кроешься?
Только честно…

Надышавшись пылью чужих траншей,
мы сегодня курим в одном окопе,
и любовь,
похожая на мишень,
на огне войны кипятит нам кофе…

Приручаем рой ошалевших пуль,
… показать весь текст …

А мир как будто стал светлей и легче
на пять купюр,
снежинок или снов.
Хоть, впрочем, не лишён противоречий.
Ты гладишь чьи-то худенькие плечи.
На столике твоём подарок гейши —
тиснёный серебром «Молитвослов».

В английском варианте…
и японском…
Экзотика, чей сладкий аромат
всё так же навевает мысль о плотском,
и девочка лежит, раскинув косы,
в контексте новизны духовной позы,
… показать весь текст …

Расслабься…
оккупируй подоконник,
смотри на мир с шестого этажа.
Сентябрь заполнит паузу любовью,
когда мы вдруг забудем, как дышать.
И пальцы чуть сильнее сдавят трубку,
невольно заклиная телефон —
не выдать нас ни шёпотом,
ни звуком…
Замри… застынь…
Всё прочее потом…

Сейчас —
лишь разговор прикосновений.
… показать весь текст …