Собаки лают — караван идёт…
Но вороны,
захлёбываясь желчью,
летят сквозь тьму клевать титанам печень.
Чужой Огонь покоя не даёт?
Не в силах загасить его крылом,
они из века в век сбивались в стаи.
Когда своих силёнок не хватает
приходится невольно брать числом.
А Бог глядит с небес на этот пир,
и веки опускаются устало…
Он звёзды укрывает покрывалом,
чтоб кто-нибудь их свет не загасил.
Ведь звёзды — как цветы,
в них та же стать…
Козлы газоны топчут по привычке.
Июль рисует скромные таблички
для олухов земных:
«Цветы не рвать!»
Но их уже ничем не вразумишь —
эстетов и дантесов от Искусства.
В приливе истерических конвульсий
они сваяют пасквиль или стиш,
вложив в него всю праведность и прыть,
где слишком очевиден запах тлена…
Что ж,
пусть слюной подавятся гиены —
им каравана не остановить…