Памяти Пушкина
_____
Как тихо после выстрела… как пусто.
«Вначале было Слово.»
А в конце?
Ни строчки.
Только сжатые до хруста
ладони… и гримаса на лице.
Но боль — ничто.
Страшнее для Поэта
зловещая, глухая немота —
агония последнего сонета
в капкане перекошенного рта.
…
Нет, Стих не побеждён.
И хлещут горлом
кровавые чернила февраля —
сквозь бред… сквозь стон … сквозь крик.
А люди в чёрном
пытаются расслышать / только зря /:
«Что Он сказал?»
Какой последней мыслью
ещё раз освятил наш грешный мир?
Но Гений мёртв.
Он прозвучал, как выстрел,
и к Вечности себя приговорил.
…
Удел потомков —
черпать эту вечность
хоть пригоршней, хоть кружкой, хоть ковшом
в зеркальном мелководье чёрных речек,
пытаясь видеть малое в большом,
большое — в малом.
Бог — всему основа.
Его удел безудержно творить.
Но и Поэт всего одним лишь Словом
Вселенную способен охватить.
…
И в этом колдовстве Он богоравен,
как истинный творец иных миров,
когда в телесной,
чувственной оправе
из глины мыслеформ творит Любовь.
И Дух,
что изначально был бесплотным
внезапно прорастает в твердь земли,
всё оживляя строчкой на полотнах —
от армии…
до мушки Натали.

Да, смерть поэта —
больше, чем утрата.
Но долго не продлится тишина,
когда в стихах Он оживёт стократно,
в нетленность слов уверовав сполна.