Он шёл по улице, моросил первый осенний дождик. Нет, он не гулял. Он работал. ДЛя кого-то работа — это любимое занятие, для кого-то — ненавистное воспоминание о понедельнике. Ему же было всё равно. Он собирал разбитые сердца. Те, что разбивали люди друг другу под чутким руководством Любви. Обидные слова, слёзы… Ему было жалко людей, чьи осколки сердец он собирал. Он не любил Любовь. Она ведь работала вместе с Болью, Разочарованием, Пустотой… А то, что Любовь работала и с радостными чувствами ег…
… показать весь текст …

У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала…
… показать весь текст …

Мы с тобой
вдвоём на белом свете,
маленькая, резвая колдунья.

Ты, как лёгкий
предрассветный ветер,
развеваешь грустные раздумья.

Тоненькая
девочка из детства
с карими огромными глазами,

словно ангел,
утешаешь сердце
… показать весь текст …