Бежал недавно по пригорку, и суть вещей манила вдаль,
Мальчишкой маленьким в ермолке, а брат и мама — поодаль.
Придумывал себе чрез время, то что хотел успеть,
Теперь взросло тех мыслей семя, имею что хотел иметь.
Себя осколки собирая, картину образа пишу,
Куда приду я ведь не знаю, к себе во сне я не спешу.
Ума задумки пропускаю, я мимо, к светлому стремясь,
Всё будет как хочу, я знаю — не верят люди, рассердясь.
Наперекор сказать не могут, не опровергнуть правды суть,
От всех движений изнемогут, пойдут по следу как-нибудь.
Всё движется в красивом танце, рисуя новые узоры,
И красоты видны мне глянцы, не будет никогда повтора.