Вот человек… Не выбирал он век,
Не выбирал родиться где и длиться,
Не выбирал ни солнце он, ни снег,
Ни близкие и ни чужие лица.
Уже всё это было, до него,
И без него (попозже бы!) всё будет…
А он сюда приходит и живёт,
Как будто вечность жизнь ему присудит.
«Не стоит прогибаться», — говорит,
Как будто под него мир будет гнуться,
И то на «это»… то — на «то» сердит,
А стоило бы просто оглянуться.