Покуда с жизнью мы на Вы,
И ничего не состоялось,
Пока ещё не написалось
В романе ни одной главы,
Мы разве думаем о том,
Что трудные нас ждут дороги,
Что средь всего запишут боги
В судьбы чуть приоткрытый том
Не только праздника огни,
Но и бездолье и невзгоды,
Что лишь когда растают годы,
Поймём, как коротки они?
Да! не готовы были мы,
Листать страницы толстой книги,