…встаёшь — ещё темно, все сны расправой скоры,
и смотрится окно — в меня, раздвинув шторы,
слепым началом дня, набором страхов мелких,
но искорки огня, под газовой горелкой,
танцуют свой фокстрот и значит — кофе близко…
кошачий — мой — народ бредёт, лениво, к мискам…
вот чашка на столе наполнена до края,
и та, «что пьёт в стекле», меня напоминает…
нелепый взмах руки, попытка не расстаться…
кому мы так горьки?.. хининовое братство
отвергнутых сестёр, исторгнутых из горя,
где каждый мнит костёр себя убийцей моря,
безудержной воды, в отдельно взятой луже,
где добрые труды худому — праздно — служат…