Страх смерти обратно пропорционален хорошей жизни.

Умение хорошо жить и хорошо умереть — это одна и та же наука.

Странно. Люди могут жить чужой жизнью, но умирают только своей.

Безусловно каждый знает,
Без скелетов нам никак,
Только смерть освобождает
Душу, совесть ну и шкаф.

Я не боюсь умереть. Я просто не хочу при этом присутствовать.

Кто здесь не знает Ганса-палача?
Давно знаком я каждому ребенку.
Толпа рукоплескала, гогоча,
Когда колдунье снес я головенку.

Я был уверен: мертвые не мстят,
Но ты разубедила в этом, Клара:
Едва твоя душа умчалась в ад,
Я жертвою стал дьявольского дара.

Когда-то был в красотку я влюблен,
Да некуда обоим было деться:
Я сделал так, как мне велел закон.
Мне дали знать, что он важнее сердца.
… показать весь текст …

Когда погибают невинные дети — страшно. Но еще страшнее, что те, кто отдает приказы стрелять по мирным кварталам, не будут рыдать, не будут жалеть о содеянном и даже найдут себе оправдание.

Мне казалось — я бегу
Полем
На не чующих травы
Лапах:
Я не помню никакой
Боли,
Смерть была — один большой
Запах.

Помню небо —
Древний Кот многоликий.
Отряхнулся и пошёл,
Как по карте.
Не взаправду же ведь я — Дикий,
… показать весь текст …

— Только собралась плюнуть смерти в лицо, как всегда, блин, закон подлости сработал- во рту пересохло.

Коль смерти нам не избежать,
Поменьше дома вы сидите,
Побольше на природу выходите,
Творите красоту, благое созидайте.

2093277

Деревья умирают, стоя,
Мне кажется, что слышен плач порою…
Мне будто дерево кричит:
«Я жить хочу, кто напоит
меня жаркою порою?»

А жизнь сплошной круговорот,
Деревья новые рождает.
А те, кто умерли они так похожи
На тех людей, которых в жизни нет!

июль 2016

Рождение и смерть игра теней,
Где кокон лопнул, бабочка летит.
Весна ликует в зелени ветвей,
А осень златом тихо шелестит.
Здесь цикл вечный, нет ему конца,
Как круг небесный, ясный и большой.
Из праха вырастают деревца,
И в прах вернутся, завершив свой бой.
И от бутона вновь рождается цветок,
Чтоб семя дать и снова умереть.
Так жизнь плетет свой сложный узелок,
Ростком своим всю землю обогреть.
И в каждом вздохе зов грядущих лет,
И в каждом увядании покой.
… показать весь текст …

923. Время всегда прибавляет в столбик, а итожит — строкой.

*
924. Название аптеки на углу оплакивает каждый проходящий мимо дождь.

*
925. Расстаться — это немного умереть: становится все меньше мое собственное я.

*
927. Меж двух обителей, меж колыбелью и могилой наши желания блуждают.

*
928. Тому, кто полюбил, терять уже больше нечего…
… показать весь текст …

Только смерть придает каждому мгновению его красоту и ужас. Только благодаря смерти время становится живым.

Я умру, — я знаю об этом милая,
Придет час прощаться со мной:
Ты поплачь чуть-чуть, но будь сильною
Еще свидимся мы с тобой.

Вспоминай иногда наши встречи редкие,
Вспоминай как любили с тобой.
И не плачь больше, прошу тебя милая,
Помни жизнь, — улыбайся со мной!

Ты ж моя девчонка любимая,
Хоть не юная ты уже.
Ты навеки останься счастливою,
Самой близкой моей душе.
… показать весь текст …

Такие ярко-алые на белом
И громкая дата о кончине,
Заметает первым снегом
И её, и цветы, что по причине.
Цифры стали роком, знаком
И женщине, и мужчине…
Там всегда дурная весть,
Где есть три цифры шесть.

Заснеженное кладбище. Н’очи час.
Фамильный склеп в усадьбе,
Классическая готика для нас.
А кто-то тут думает о свадьбе…
… показать весь текст …

Я не умею прощать.
Как и мстить.
Но научилась игнорировать.
Так честно.
И по отношению к себе.
И к «врачам».
Нежели бить, стрелять.
По мирным городам.
Смерти врагам желать.
Презренно ухмыляясь, говоря:
«Так надо суки, вам !»
Я не прощаю обидчиков.
Никогда.
Они и так мёртвые.
… показать весь текст …

Всём знакомая фраза: «живём мы один раз».
Живём мы на самом деле каждый день, а вот умираем только один раз.

Когда-нибудь, в будущем, несколько человек будут нажимать на кнопки — а миллионы умирать страшной смертью. Проблема войны состоит в том, что люди, которые её хотят, не ожидают, что на ней им придётся погибнуть. А проблема нашей памяти в том, что она забывает, изменяет и искажает, чтобы выжить.

Она превращает смерть в приключение, если смерть тебя пощадила. Но смерть — не приключение: смысл войны в том, чтобы убивать, а не выживать. Поэтому лишь мёртвые могли бы рассказать нам правду о войне. Слова выживших не могут передать её полностью.