И трус набирается храбрости, видя, что враг удирает

Многие говорят: «Лучше поздно, чем никогда! «Но никто не задумывается, что действительно может быть поздно…

Меньше всего на свете мне хотелось бы стать причиной твоей грусти…

Брать пример с других — хорошо… главное не перестараться и не начать бездумно подражать. Ведь можно увлечься и незаметно свою индивидуальность потерять.

Вот почему-то принято считать. Что мы и женщины по разному все ощущаем. Отчасти я согласен, и не могу опровергать. Но одиночество в ночи нас одинаково терзает. И у кого-то слезы, и рассудок идет в разнос. Кто в дно стакана взором устремленный. И также сердце скачет, душа в износ. И интерес уходит к жизни невоплощенной. Все также, уверяю вас, но меньше чуть. И боли, и страдания, и муки. И расставания порою не дают вздохнуть. И очень-очень больно от разлуки. И ощущение вины, и что не удержал. Рвет сердце и случаются инфаркты. И отмечается все на лице, и белым локоном висок предстал. По всем по нам бьет одиночества куранты.

Наверное у моего счастья перепутали адрес. И оно либо затерялось на почте, либо было возвращено адресату…

Сплошная фальшь, сплошной
Театр абсурда,
Шуты на троне восседают гордо,
Чем выше чин, тем шире торс
И морда
— Рука гребет к себе валюту твердо…

Быть наглым модно в этот век цинизма
И беспринципность будто бы чума,
Добавят в гумус каплю гуманизма
— Народ, избавив пойлом от ума!

И жизнь сама, как будто кровоточит,
Избавить хочет землю от таких,
… показать весь текст …

Ты для меня — одно сплошное «Но»:
Опасный, как подводное течение,
Пьянящий, как французское вино,
И, всё-таки, дарящий вдохновение.

Ты для меня — не принц и не поэт…
Случайно покорив моё сознание,
Ты в памяти оставил яркий след,
То ли в награду, то ли в наказание.

Ты для меня — не рыцарь, не герой…
Лишь эпизод. Ни капли сожаления…

Молодость ушла-не простилась, старость пришла-не поздоровалась.

У каждого из нас в жизни должна быть цель, пусть маленькая, но ЦЕЛЬ!!! Человек без цели, не человек, а растение.

Определился К Вам на постой совсем недавно… так получилось :). Читаю все подряд. Что-нравится, что-то нет… как говорится «сам дурак». Не понимаю одного — почему в основной массе все прячутся за аватарки, смешные, прикольные… всякие, но безликие. Чего-то боимся? Чего?

Любовь не имеет ничего общего ни с рассуждениями, ни со статистикой. Она просто ПРИХОДИТ совершенно неизвестно откуда и объяснить её нельзя. Да и не нужно.

Я умерла три года назад… Нет моё физическое тело живо, но меня нет… Меня не стало когда начали безвозвратно уходить мои близкие люди из моей жизни.
Мама сгорела, как свеча без остатка-онкология… Потом ушёл от меня ты-не ушёл, ты меня предал, бросил.
А я… Я думала, что я сильная!
Но сильной я была тогда, когда Вы меня любили-мои ушедшие и безвозвратные…
В память о Вас — Я буду ещё сильней!
Я буду счастливой!

Жизнь — это книга, которую каждый пишет, только к последней странице узнавая правила грамматики.

Жизнь — это книга, которую не принимает в печать ни одно издательство.

Жизнь — это книга, которую никому не удается прочитать до конца.

Жизнь — это книга, взятая в библиотеке в которую однажды ее приходится вернуть.

Жизнь — это книга, в которой перепутаны страницы.

Жизнь — это книга, которую сдают в макулатуру, чтобы сделать из нее другую макулатуру.

Жизнь — это книга, которая попадает в переплёт.
… показать весь текст …

К смерти привыкнуть нельзя, и никакие доктора, никакие даже вроде равнодушные к ней санитары не привыкают. Они просто переключаются, и всё. Боль не страшна, а её ожидание, и не смерть, а лишь мысль о ней. Мысли о вечном-мыслями, проблемы-проблемами, а жизнь-жизнью…

Не грози, если не можешь исполнить-это демонстрация слабости…

Я думаю о себе, даже когда думаю о тебе. Я думаю о себе, даже когда думаю о мире и войне. Я думаю о детях, но всё равно о себе. О маме, папе, бабочке на лугу — всё через себя.
Но когда меня обидели, я думаю об обидчике.
И тогда я беру за руку маленькую девочку, которая всегда со мной, во мне, у меня… И иду, бережно ведя её через ухабы жизненных ситуаций и историй. Сначала она маленькая, я помню её обиды, недопонимание и разочарование. Она смотрит на меня снизу своими огромными глазами. И я её бесконечно люблю. Самое дорогое маленькое солнышко на этой планете. Потом она становится подростком, но мы не разжимаем рук. Она так же рядом. Её длинные волосы щекочат мои ладони и я начинаю плакать. От умиления, счастья и радости, что она всё ещё рядом. Вот и женщина тридцати, сорока и так далее лет. Но она никогда не становится старше меня. Потому что я всегда старше, и я её берегу.

Если растерял друзей, заведи хотя -бы врагов, всё веселее будет

Как в песне у Антонова *мы все спешим за чудесами*. Вот только почему-то эти чудеса. Бегут частенько и не к нам, да и сторонними путями. И мы гоняемся за ними, а ведь порою зря. Я думаю: коль захотелось чуда. Неважно: для любимой, детям, или вам. Вы просто сотворите это*блюдо*. Со всей любовью и вы увидете, что это счастья храм. Повиснет детвора на шее. И ночь вы встретите, как в первый раз. И ваша живность в доме скушав нямки блюда. У ног уляжется и наконец услышат вас. Творите чудеса и радуйте любимых. И сами, сами, и не ждите, что придет само. Все нам дано, и в силах наших. Устроить счастье для любимых, чтоб обрести его…

С одной стороны, я не люблю резкость, принципиальность, безапелляционность и однозначность суждений. С другой стороны, я знаю, что мне всё это весьма свойственно. Ну ведь точно — моя правда правдивее. Не стоит возражать. С третьей стороны, я знаю, что для меня любые слова — это почти всегда игра. Не потому что говорю неискренне, а потому что хочу управлять своими эмоциями. Для этого я не пытаюсь избавиться от них, а напротив — преувеличенно усиливаю, укрупняю, гиперболизирую. Чтоб чересчур. Так…
… показать весь текст …