Я легко расстаюсь с прошлым и отпускаю его. Но как же больно добровольно отпускать тех, кто действительно дорог.

Всегда легко рассуждать о той боли, которую мы не испытали.

Падает не тот, кто плохо стоит на ногах, а тот, кому все равно — подымется он или нет

Ветер бродяга что ты расскажешь,
Весть осеннюю мне принесёшь,
В поле раздольном с травою запляшешь,
Лист пожелтевший с деревьев сорвёшь.

О чём ты беседуешь с ивой печальной,
Катаясь по волнам жемчужной реки,
С туманом колдуешь на глади зеркальной,
Под ликом застывшей, спящей луны.

Только не злись, не свисти ураганом,
Если вдруг гром ударит в набат,
И не лети в судьбу чёрным враном,
Там уж давно они стаей кружат.
… показать весь текст …

Никогда не разочаровывался в разочаровании. Оно не подводило.

Прежде чем о чём-то рассуждать
нужно терминов значенье знать.

И трус набирается храбрости, видя, что враг удирает

Вот почему-то принято считать. Что мы и женщины по разному все ощущаем. Отчасти я согласен, и не могу опровергать. Но одиночество в ночи нас одинаково терзает. И у кого-то слезы, и рассудок идет в разнос. Кто в дно стакана взором устремленный. И также сердце скачет, душа в износ. И интерес уходит к жизни невоплощенной. Все также, уверяю вас, но меньше чуть. И боли, и страдания, и муки. И расставания порою не дают вздохнуть. И очень-очень больно от разлуки. И ощущение вины, и что не удержал. Рвет сердце и случаются инфаркты. И отмечается все на лице, и белым локоном висок предстал. По всем по нам бьет одиночества куранты.

Меньше всего на свете мне хотелось бы стать причиной твоей грусти…

Брать пример с других — хорошо… главное не перестараться и не начать бездумно подражать. Ведь можно увлечься и незаметно свою индивидуальность потерять.

У каждого из нас в жизни должна быть цель, пусть маленькая, но ЦЕЛЬ!!! Человек без цели, не человек, а растение.

Определился К Вам на постой совсем недавно… так получилось :). Читаю все подряд. Что-нравится, что-то нет… как говорится «сам дурак». Не понимаю одного — почему в основной массе все прячутся за аватарки, смешные, прикольные… всякие, но безликие. Чего-то боимся? Чего?

Наверное у моего счастья перепутали адрес. И оно либо затерялось на почте, либо было возвращено адресату…

Многие говорят: «Лучше поздно, чем никогда! «Но никто не задумывается, что действительно может быть поздно…

Сплошная фальшь, сплошной
Театр абсурда,
Шуты на троне восседают гордо,
Чем выше чин, тем шире торс
И морда
— Рука гребет к себе валюту твердо…

Быть наглым модно в этот век цинизма
И беспринципность будто бы чума,
Добавят в гумус каплю гуманизма
— Народ, избавив пойлом от ума!

И жизнь сама, как будто кровоточит,
Избавить хочет землю от таких,
… показать весь текст …

Ты для меня — одно сплошное «Но»:
Опасный, как подводное течение,
Пьянящий, как французское вино,
И, всё-таки, дарящий вдохновение.

Ты для меня — не принц и не поэт…
Случайно покорив моё сознание,
Ты в памяти оставил яркий след,
То ли в награду, то ли в наказание.

Ты для меня — не рыцарь, не герой…
Лишь эпизод. Ни капли сожаления…

Молодость ушла-не простилась, старость пришла-не поздоровалась.

Я умерла три года назад… Нет моё физическое тело живо, но меня нет… Меня не стало когда начали безвозвратно уходить мои близкие люди из моей жизни.
Мама сгорела, как свеча без остатка-онкология… Потом ушёл от меня ты-не ушёл, ты меня предал, бросил.
А я… Я думала, что я сильная!
Но сильной я была тогда, когда Вы меня любили-мои ушедшие и безвозвратные…
В память о Вас — Я буду ещё сильней!
Я буду счастливой!

Жизнь — это книга, которую каждый пишет, только к последней странице узнавая правила грамматики.

Жизнь — это книга, которую не принимает в печать ни одно издательство.

Жизнь — это книга, которую никому не удается прочитать до конца.

Жизнь — это книга, взятая в библиотеке в которую однажды ее приходится вернуть.

Жизнь — это книга, в которой перепутаны страницы.

Жизнь — это книга, которую сдают в макулатуру, чтобы сделать из нее другую макулатуру.

Жизнь — это книга, которая попадает в переплёт.
… показать весь текст …