Я прощу Вас, как только смогу простить…
Бюрократия гордости — водка с перцем.
Я мечтаю увидеть, как мир блестит
Для людей, у которых легко на сердце.

Я прощу Вас за выборку скользких фраз-
Обтекаемость сущности грех ли? Нет же!
Вам так хочется, чтобы любили Вас —
Это плохо и здорово — что-то между.

Я прощу Вас, конечно же. Я хочу!
Я прощала других — и лгунов, и даже…
Я прощала предателей — я плачу
За свое… не прощенная там… однажды…
… показать весь текст …

Так поэзия и движется.
Вам шипится, а мне — пишется.

СИ

Симфония осенних хризантем,
Сияющих среди минорной гаммы,
Сил придает нам красочностью тем,
Символикой поэзии упрямой.
Сильфиды с сильфами — воздушность тел —
Синичками летят в небесном Храме.

Силлабо-тоникой поют стихи…
Сизифов труд полезен для стихий.

Пояснения
СИЛЬФИДЫ и СИЛЬФЫ мнимые гении, существа, населявшие воздух (по средневековой поэтической мифологии).
… показать весь текст …

Однажды мне позвонила знакомая и попросила поговорить с ее двоюродной сестрой, которая приехала в Брянск на некоторое время.
Оказалось, что эта женщина, назовем ее Светлана, художница по профессии, недавно потеряла мужа. Не в полном смысле потеряла, он просто ушел от нее к другой, молодой и симпатичной. Светлана с ума сходила в свои 55 лет, она не представляла как будет жить без любимого до дрожи, до беспамятства, мужа. Она была на грани суицида… Стояла перед мужем на коленях, умоляя вернуться,…
… показать весь текст …

Свидание. Скамья. И явно, что не пара,
Сидят поодаль этак где-то с полчаса.
Он всё настукивал по кромке тротуара,
Она смотрела на привязанного пса.

«Да он стесняется, — подумала девица.-
Что за мужик пошёл: ни здравствуй, ни пока!
Иль, может быть, он просто-напросто боится
Присесть поближе и обнять её слегка?

Весь разутюжен, кепка, новое пальтишко,
И в синем галстуке — ну прям интеллигент.
Такой приятный с виду, даже, может, слишком, —
Джеймс Бонд (смешно-то ей). Ну точно, как агент!
… показать весь текст …

Беззащитно сердце человека, если без любви…
Любовь — река.
Ты швырнул в сердцах булыжник в реку,
Канул камень в реку на века.
Пять минут качались облака.

В голове нарисую проблемы
что навряд ли дойдут до меня,
и потрачу на них свои нервы
в ожидании судного дня,

с каждым разом себя нагружая
изощренным и страшным концом,
весь покой у души убивая
с хладнокровно-жестоким лицом.

И ругаю судьбу, что жестоко
шлёт тревогу на трудном пути,
хоть сама и умею неплохо
на пустом её месте найти.
… показать весь текст …

Стряхнула зимнюю сонливость,
Опять порхаю налегке!
Компьютер дремлет сиротливо,
Texet пылится в уголке…

Весна зовёт. И не сидится
Уж больше в четырёх стенах;
Бегу, рискуя заблудиться
В реале… Нет, скорей — в мечтах…)))

Дух замер: в небесах — алмазы!!!
Лечу с хребта во весь опор!..
И средь цветов теряю разум
В пьянящих ароматах гор…
… показать весь текст …

Этот стих отзывался в сердце
Чем-то ясно-родным… и новым.
Этот стих приглашал согреться
Чистым, искренним, мудрым словом.

Светлым кровом средь бурь мятежных —
Без невнятности, прост и строен, —
Этот стих подавал надежду
Там, где думали: ждать не стоит;

Где считали: не хватит силы,
Где твердили: «Покоя мне бы…»,
Где на лицах печаль застыла —
Он глаза возводил на Небо.
… показать весь текст …

Яркие стихи на солнце не выцветают.

Каждый человек — поэт своей жизни, романтики пишут её разноцветными чернилами, а страждущие — осенними дождями.

Став повседневным делом, поэзия перестает быть гармоничной.

Тот, кто с поэзией жизни повенчанный,
Прозою жизни восславит труды.
Сея разумное, доброе, вечное,
Можно рассчитывать и на плоды.

Поэзия — не зарифмованный текст,
А души, открытые настежь.
Поэзия — мысли бурлящей протест,
Спасение, радость и счастье.

И если поэт не утратил лица,
Не предал и подло и низко,
То вся его жизнь — не начало конца,
А только искание истин.

Он может гордиться высочеством струн,
Их звучною пламенной медью.
И Лира его не бесславный певун,
А точка опоры в столетьях.

Душа за музыкой взмывает.
Душа стихами говорит.
Из чувств картину собирает.
И небесам благоволит!

Магия, говоришь, чёрная?..
Спорный напиток, да!
Только, прошу покорно,
Пью я его — всегда!
В тонусе я, без тонуса…
Лишь бы дымком манил.
Он мне, простите, по носу,
Да и по вкусу — мил.
В джезву кидаешь с горочкой
Ложки, примерно, две…
После на дне подковочкой
Гуща оставит след.
К вечеру тень усталости,
Утренний вялый вид —
… показать весь текст …

***
Ну не торопить же эту дату…
Просто жить, любуясь на зверей.
Белка, лира тёплая, куда ты?
Мы с тобой придумаем хорей!
Сочинить бы солнечную книжку,
Чтобы листья на деревьях — в пляс,
Чтобы кошка в рыженьких штанишках
С холмика за домом поднялась…
Но опять нездешним острым светом
Взгляд мой тихий режет и болит.
Отчего суров Господь к поэтам,
А подонкам так благоволит?
Не ропщу — сравнив судьбу с другими,
… показать весь текст …

она отдавалась легко, поиссохла за лето,
без ласок его неуёмных почти одичала:
та песня весны, что он пел, уходя, напоследок,
была недопета — так пусть начинает сначала…

пыталась под звуки невнятного шепота в шею
вдохнуть его грудью, впитать его влажною кожей…
он знал, что любим этой жаркой, трепещущей феей
и знал, что остаться надолго он с нею не может

и завтра уйдет. как обычно уходит зимою.
подальше от стужи, вползающей в теплые вены,
морозного хруста и злого холодного воя
бездомного ветра…
… показать весь текст …

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

В каждом тексте сжимается слово,
Словно вена в подкожной темнице.
Написать я пытаюсь о новом,
Допивая свой кофе с корицей.

И светильник надломанный тускло
Освещает чернильные пятна.
За окном над пленительным руслом
Слышен шёпот осины невнятный.

И калитки писклявые стоны
Вместе с лаем соседской собаки
Каждый нерв мой цепляют по полной
В этом сером из брёвен бараке.
… показать весь текст …