Примяв траву подошвами босыми,
Стояла мать, и из последних сил
Просила Богородицу за сына:
«Спаси его, родимая, спаси!
Не приведи по дитятку родному
Мне обрядиться в страшный чёрный плат…»
Негромкий шёпот, под раскаты грома
Звучащий, был сильнее, чем набат!
Сквозь ночь, исполосованную бритвой
Грозы, сквозь громовые голоса
Летела материнская молитва…
И настежь раскрывались небеса
Навстречу той, чей лик Пресвят и Светел…
Планета окунулась в тишину,
… показать весь текст …

Мы рождены для полёта,
но Родине нужны гвозди.
Родина — она мать вообще?

У меня сегодня, наверное, самый главный праздник в жизни. Я всегда любил праздники, особенно Новый год. Но сегодня нечто более важное и радостное. Сегодня моей любимой маме сделали последнее облучение. Если вообще так можно сказать, сегодня она вылечилась от рака. Последний год — самое жуткое, что было в моей и ее жизни. У нее — это рак, это серьезные проблемы с семейным бизнесом, депрессия и уход мужа в то время, когда она лежала в больнице после операции. У меня — это рак матери, не разделенна…
… показать весь текст …

Спросила дочь у матери
Когда придет любовь
И мать ей отвечала
Нахмурив свою бровь
Забудь про эти глупости
На свете нет любви
Лучше займись уборкой
И в магазин сходи
Нет мама не бывает так
Чтоб не было любви
Отца то моего
Любила ты поди
И мать темнее тучи
Сдержав едва слезу
… показать весь текст …

Вечер. В мокрых цветах подоконних.
Благодать. Чистота. Тишина.
В этот час, голова на ладонях
Мать обычно сидит у окна.

Не откликнется, не повернется,
Не подымет с ладоней лица
И очнется, как только дождется
За окошком улыбки отца

И подтянет у ходиков гири,
И рванется навстречу ему.
Что такое любовь в этом мире,
Знаю я, да не скоро пойму.

Что получено от отца и матери, съедается без благодарности.

Рисуя живописную картину,
По точным датам в разные лета,
Судьбы своей холмистую долину
По метражам раскрашу я в цвета,

Для мудрости — серебряный оттенок,
Фон юности весенний сохраню,
А золотой — когда я был ребёнок,
Тот цвет я только матери дарю…

Я сижу за столом у окна
И сыночка сегодня я жду.
Провожала его я вчера
На вокзале в Чечню, на войну.

Припев:
Мой сыночек, вернись поскорей!
На войне береги ты себя!
На земле никого нет родней!
Мой сынок! Ты — кровинка моя!

Мой сынок! С нетерпением жду
Окончания этой войны.
Мой сыночек! Тебя я люблю!
… показать весь текст …

не пишется не пишется совсем
поэтому работаю работаю
читаю созданное и вечерами ем
как хорошо что есть что почитать
хоть в библии советуют
свою семью и твою мать

он придет с войны ли, с футбола, или так, по пути зашел, а у нее чай горячий, поет радиола, и суп с лапшой… он незрячий зайдет, больной или все хорошо, а у нее наготове мед или йод, или что еще… а потом провожает свою половину под все дожди, так отпускают мужчину, сына — иди один, он уйдет, она ему в спину глядит, молчит, и он возвращается ближе к зимам в привычный быт… и когда на дворе трава, на траве толпа, и толпа права, и кричит толпа: «откажись, распни, или нам отдай!». то она говорит-баюкает: «спи-усни», и приносит чай… закрывает окно, гладит: «сыночка, заюшка… садовая ты моя голова… все устроится, засыпай уже, засыпай…»

Матери бывают очень странными. Когда бог создавал их, то все, что нужно вложить в голову, он вложил в сердце… Они этим думают, этим переживают… и этим любят…

…и тогда мой будущий отец сказал моей будущей матери: «Вы так прекрасны, что лучше мне никогда больше Вас не видеть».

Я сравнительно легко переношу свои несчастья. Если ты настоящий художник, то твоё счастье должно быть всеобщим, а несчастье — обязательно конспиративным. Чем больше уходит несчастье в подполье, тем оно трагичней. Плачущая мать быстро исчезает из памяти, молчаливая мать — неисчезающий образ.

проводи меня, мать, до калитки —
мне не хочется больше вина,
я устал от себя и от пытки —
прятать скорбь, а она всем видна…

отпусти… сын твой гибнет в улитке,
вросшей в дом… я бы сжёг всё дотла.
проводи меня, мать, до калитки —
я не встану, а ты умерла…

— Пап, а почему у нас ругают медицину и дороги?
— Не по чему, сынок, а по матери!

**
Ты плачешь, старая, одна в седую ночь,
В захламленной, нетопленой избе
И думаешь:
«…раскается ли дочь?»
Она раскается,
я знаю по себе…

Не можешь вспомнить —
… в марте или в мае,
Тот давний день позёмка замела,
Последнее письмо писал ты маме…
И вот, вина удавом подползла,
… показать весь текст …

На краю деревни, озера где гладь, одиноко в доме умирает мать.
Ни сынка, ни дочки, перестала ждать. В смертный час воды ей некому подать.
Умирая, шепчет:" Господи, прости! Помоги Ты детям крест земной нести.
И не дай, Господь, им одиноко жить. Я прошу, мой Боже, грех им отпустить.

Пусть живут в достатке, счастливо живут, а мои внучата в здравии растут".
Мать лежит в кровати, образа над ней: Пресвятая Дева- Матерь матерей,
Спас Нерукотворный и святой Матфей- Ангел ее мужа, с именем Матвей.

Вс…
… показать весь текст …

Мама может заменить всех, а маму заменить не может никто!!!