Вы спросите: — а где она, душа?
Ее не видно и не слышно,
Плоха она, иль хороша,
Увяла или розой пышно.
Раз не болит, не рвется, не кричит,
То значит делаешь, что надо,
А, умирая медленно, молчит,
Но забирает потихоньку радость.
Бездушным легче жить и быть,
Сломал, испортил — быстро мимо,
И поскорее отмахнуться и забыть,
Иль растоптать, что раньше было мило.
Но время катится вперед….
Однажды боль пронзает сердце —