Скачут дни упругой белкой,
ловит осень лапой дождь,
заштриховывает мелко
свой багряный макинтош,
забирается в карманы
дней, рассыпавших листву,
учит ёжика в тумане
оставаться на плаву.
Я иду, смотрю на лица
и за каждым — целый мир…
Этот мир не повторится,
этот миг и эти мы…