А когда-то мы строили крепости из песка и выкапывали вокруг них рвы, заполняя их водой, которую приносили в пригоршнях, и вода по дороге проливалась между пальцами, но немного ещё оставалось, и нам приходилось носить много горстей, и наши рвы становились полными, а крепости укреплёнными и выглядели как настоящие…
И мы никогда не возвращались на те же места, потому что знали, что море похоронило в себе наши крепости, забрав назад и воду, и песок.

Знаю, тебе нужны мои руки, мой голос, глаза. Нужно, чтобы я тебя ждала после дождя. Чтобы мои губы шептали: «Люблю».
Всё так. Ты знаешь…
Я живу — любя, пою — любя, и моё сердце для тебя.
А зачем же жить мне без тебя, зачем любить мне не тебя
И что же делать не любя?
Любовь ведь жизнь, любовь — реальность, не игра. Не быть одной, не быть чужой, а быть счастливой и родной.
Благодаря тебе я и живу. Любви нам хватит на года.
Ты ждешь меня, я жду тебя… Так есть, так будет. Наши дороги, наши жизни срастаются в единый — путь, рисующий знак бесконечности…
Нашей судьбы — полнометражное кино…

Иногда грусть внутри появляется ниоткуда… Здесь и понадобится книга, например, «Где валяются поцелуи. Париж». В такие моменты необходимо открывать её себе на коленях, включить музыку, и далее читать про улыбки, которых точно притаилось на страницах книги немало.

Летние часы стекают, как молоко гевеи, тянутся влажной жарой и душными ночами.
История каучуковых капель повторяется из года в год…