Зима стучится в двери наши,
На окна обрати ты взор:
Всё стало вдруг белей и краше,
На стёклах мраморный узор.
Художник ходит по планете,
С тобой он чаю не попьёт:
На стёклах пишет акварелью,
И лишь весна её сотрёт.
С тобой он не поговорит —
Морозной пыли пустит в нос;
У огонька не посидит —
Зима ждёт от него мороз.