Краток праздник незнания будущего.

Отчаянье неплодотворно — значит, и не нужно.

Трепет скучным не бывает.

Язык насилия нам голубя понятней.

Судьбу… не переврёшь…

Минутное ощущение конца растянулось на годы.

Глупо надеяться на богов, не вытравив в себе человека.

Хочется побыть… толстоевским.

Душу клонило в сарказм.

Человек облагорожен смыслом…

Вообще-то голова у него ворочает… Только образования, видно, не хватает.

…Жёлчный ум скользит в парадоксах…

Пёстренькое небо в линялом трико.

Сел зубами за письменный стол.

Книга жизни пишется с подстрочника вины.

Всё было настроено… с лихой причудливостью уединённых мечтаний.

Душа живёт… изнанкой времён…

Жизнь велика… Верблюд тоскует по игольному ушку.

В жёстком корсете линейно запаянных слов душа утрачивает свои нежные изгибы и ёмкость самой субстанции.

Пикантный извив милой тени.