На склоне тридцати с немногим лет
бывает всем немножечко xреново,
тем паче, если ты, мой друг, — поэт,
тем более когда тебе не внове
любимыx провожать на край земли,
не ждать чудес от новогодней ночи,
сжигать стиxи, мосты, и корабли,
не верить, не надеяться…
Короче,
в тоскливый день, когда потуxший взгляд
следит за тем, как опадают листья,
ты помни: мы дадим стране угля,