Боже, спасибо, что уберег меня от этого беса.
спасибо, что нам с ним не состариться вместе,
я нарочно называла его хорошим,
не зная, сколько боли причинить он может.
его глаза цвета хмурого неба,
предупреждали меня об этом,
а я с разбегу на самое глубокое дно ныряла,
хотя в глубине души ему не доверяла,
но любила безумно, всегда прощала,
на все глаза закрывала. спасибо самый лучший,
из худших мужчин за мимолетное счастье,
за сырые подушки, миллионы потраченных
нервов,
ты оказался совсем не принцем из сказок,
… показать весь текст …

Мне было года четыре, папин коллега подвозил нас до дома на Москвиче. — Сашенька, — позвал меня отец (он хотел показать что-то за окном).
— А? — отозвался водитель, крепкий такой, усатый мужчина.
— Ну, жесть, — подумала я тогда. А сейчас решила — как прекрасно, что он обернулся. Его, водителя, может, мама
так звала или бабушка, которой в живых-то уже нет, а «Сашенька» — осталось.
Сладким вкусом «дунькиной радости» на губах и деревьями, которые пролетали быстро, если стояли близко к дороге, и плавно, если едва виднелись у бесконечного горизонта.

Эти моря оказались совсем несиними,
А берега — из острых больших камней.
Мамы хорошие: нас воспитали сильными.
Люди плохие:
из-за них мы ещё сильней.

Можешь быть
самой мерзкой дрянью и подлецом
Или чистым огнём для людей
светить вдалеке
Всё равно у одних —
кукла вуду с твоим лицом,
У других — твоя фотография в кошельке

На нем свет не сойдется клином.
Так что выдохни и живи!
От поцелуя до выстрела в спину
Тебе остается лишь четверть пути.
Да только все проще, другого да в губы!
И линии жизни пойдут в разрез…
А если не можешь, так топай по кругу,
Пока он не сбросит тебя с небес!
Пока не заставит тебя быть взрослой!
Пока ты любовь свою не пропьешь!
И только, когда твое мнимое солнце
Погаснет в тебе, ты сама все поймешь:
Что свет на нем не сошелся клином,
И в жизни много еще других!
… показать весь текст …

ласточек чертит грифель карандаша,
и на бумаге рождается новый мир.
часто мне кажется, что я могу дышать,
лишь вырываясь из душащих стен квартир.

этот набросок — белесые небеса
и полтора десятка графитных птиц.
часто мне кажется, что я могу писать,
лишь когда слезы дрожат на концах ресниц.

ласточки в клетке бумажной сейчас живут,
я — не в бумажной… но кажется, тоже там.
часто я думаю: сдамся, не доплыву
и никогда не сбегу за предел листа.
… показать весь текст …

Вот и пойми её, мужскую дружбу…

Сосед пришёл. Сказал: «Зови любимого».
Во фразе есть налёт необъяснимого…

Вы когда-нибудь любили чужого?
Вроде сердце это понимает.
Так любить, что даже невозможно,
Он не твой, а будто отнимают.
Это будто ждешь его, скучаешь,
И считая всю цепочку дней,
Молча любишь и всерьез мечтаешь,
Что тебя полюбит он сильней.
Что однажды к ней он не вернется,
Скажет" Все, теперь я только твой".
И не с нею, а с тобой проснется,
И с работы он к тебе домой.
Это с каждым днём сильней боишься,
Продолжая верить в обещания,
… показать весь текст …

То,
что я к тебе чувствую не имеет, даже названия…
Буквы такие отсутствуют…
Слово пишут дыханием…
Это слово пахнет розою, не краткое и не длинное…
Похоже на небо звёздное, похоже на море синее…
Похоже на рек слияние…
Оно как молния сильное…
Как северное сияние очень-очень красивое!
Оно как собака верное! Оно как облако -нежное…
Оно как ягодка первая или как
небо безбрежное…
Это слово похоже на луч, оно как
Луна или Солнце, как
… показать весь текст …

Не видимся — не пишемся — не знаемся,
И только по ночам друг другом маемся.
Не сказано — не сложено — не связаны,
Друг другу мы никто,
дороги разные.

Весна в висок стучит воспоминанием:
Улыбки, слезы, встречи, расставания.
На встречу пары мне идут влюбленные:
Хмельные,
ненормальные,
зеленые.

Сама, одна, вдвоем, дни заморочены:
… показать весь текст …

Жизнь любит тех, кто на нее не жалуется

Весна предлагает разные стрижки —
И томные локоны, и «под мальчишку».
Но мне эти стрижки не нравятся —
Постригите меня «под красавицу …)))

душа сломлена
сердце вдребезги.
и мораль моей жизни верна:
чем больше другого ценишь ты,
тем больше твоя вина.

а кто-то, такая дура, отдаст за тебя моря,
растопит льды Антарктиды
и ржаные, большие поля — подожжет.

а кто-то, такая дура, отдаст за тебя моря, и кажется,
это я

— Скажите, Додик, а шо у вас, с моей Сонечкой, в самом деле, отношения серьёзные?
— Роза Марковна, я вас умоляю, у нас настолько серьёзные отношения, шо мы с ней ещё не разу не улыбнулись.

Эти люди — сущая Божья милость:
сто ударов в ещё живых.
а потом: «ты, кажется, изменилась».
после стольких-то ножевых.

Так много Слов, что обратились пустотой своей. в Молчание…
… Но есть Молчание,. в котором столько. Нужных Слов…

Когда за двадцать, часы смеются:
бежать, стремиться — они стоят.
Висят на стрелках тяжелым грузом
часы, минуты, холодный март.
Скорей бы вечер, июнь, зарплата,
скорей бы праздник и выходной,
cкорей бы дождь отстучал, отплакал,
по водостоку убрался вон.
Минуты ждут в электронной почте,
на пачке бланков с пометкой «сдать»,
в угрюмых пробках, ворчащих дымом,
где можно спать, не ложась в кровать,
в очередях за буханкой хлеба,
у докторов в их приемный час.
… показать весь текст …

сегодня вновь говорят о Димке:
парнишка, к черту слетел с катушек.
совсем другим возвратился в город,
как будто что-то убило душу.
а был надеждой, мечтой, молитвой,
что станет лучше отца-пьянчуги,
и мать жила только этой мыслью —
он будет кем-то другого круга.

а Димка вправду шагал к успеху:
сначала в школе — один из лучших,
врачом хотел быть, учился в ВУЗе,
как практикант отправлялся в Мюнхен.
но год спустя он учебу бросил,
… показать весь текст …

Лучше умереть от смеха, чем от страха.