Особенные люди являются проводниками чудес, которые имеют место в нашей жизни.

Иду … к морю.
Грудь наполняется запахами первых цветов, воздух сладкий с запахами Средиземноморских деревьев. Время у нас застыло, и его можно смело резать ножом, как режут терпкий провансальский сыр.
ВСЁ БРЕННО, ТОЛЬКО НЕ ЭТИ МГНОВЕНИЯ…
И не эта улица, ведущая к морю…

Хочу научиться медитировать, или хотя бы отбросить сомнения в недосягаемый угол. Порою всё так близко, на расстоянии вытянутой руки, но длины пальцев не хватает, отчаянно не хватает, к мечте ли, к спасению ли?
Может быть, отработать карму и перестать бояться. Трудный процесс … верить, что всё будет хорошо. Верить — для меня самая большая проблема. Доверять людям, доверять себе, доверять своему небесному архивариусу. Он старается, пишет мою жизнь. Видимо сам никак не придумает конец этому замечательному роману длиною в жизнь.
Архивариус мой — неисправимый романист.
Вот и медитирую…
А фантазирую — для пикантности сюжета…

М. А. Булгаков мне очень близок, — говорит она. — Люблю его читать голой.

Иногда читаю Автора, красиво написано, но далеко от реальной жизни… Красивые слова и не более того.

Когда читаешь: важно не только верить автору, но и доверять.

Устал — рисуй цветы.
Злой — рисуй линии.
Болит — лепи.
Скучно — заполни лист бумаги разными цветами.
Печально — рисуй радугу.
Страшно — делай аппликации из тканей.
Сердишься — рви бумагу на мелкие клочки …

«Что же такое любовь?» — спрашивала она.
«Это когда душа узнала свою душу. И сердце тоскует по ней».
«И что тогда?»
«Дай сердцу волю. И вспомни про ноги — пусть они приведут тебя к нему; вспомни о глазах — пусть они заглянут ему в глаза; вспомни о руках — пусть они коснутся его. И забудь про голову…»
«Как узнать, что он мой?»
«Он узнает тебя сам. Так как найдёт в тебе не лучистые глаза, не роскошные косы, не упругие груди, не стройные ноги, не умелые руки, не мудрое сердце, не кроткий нрав … Он найдет в тебе счастье».

Нарисую
- синими-синими красками
моря — простой сюжет.

Нарисую
- сказку из солёных волн…

Нарисую
- солнце,
пену,
барашки волн…

Нарисую
- чайки,
… показать весь текст …

…
Когда Бог создавал молитву. Он создал её простой и мудрой. Чтобы с ней такой и была твоя жизнь.

Когда Бог создавал твоё тело, он смотрел в зеркало. Чтобы ты был таким же совершенным.

Когда Бог создавал тебя, он дал тебе имя, лицо, характер, голос. Чтобы ты помнил: такой ты у него ЕДИНСТВЕННЫЙ.

Когда Бог создавал твоё сердце, Он творил его очень долго. Чтобы ты знал: никогда не разобьёт сердце Тот, кто его создал.

Когда Бог создавал твою душу, он вдохнул в неё свой Дух. Чтобы ты чувствовал: Он всегда с тобой.

Я поняла, что когда занимаешься творчеством: пишешь рассказы, миниатюры, стихотворения нет смысла думать о стиле, жанре теме… Всё, о чём я пишу это моя история, видение моей Души, стук моего сердца. Когда пишу, вписываю свой мир в уже существующий. Это зазеркалье, куда мне хочется заглянуть… А иногда я Женщина в своей тайной комнате.

А будет ли Читатель? Об этом не думаю. Сейчас пишу о своих мыслях и читаю их в текстах… —  в одном лице.

Цитата из книги «Сбор пепла. Жить. Читать. Писать»

Наблюдаю, как порхает в саду, или садится на лилию. Казалось бы, белое на белом. Но нет. Бабочек собственно, две. Та, что летает или сидит на цветке, и вторая — её тень. Их не разнять, они одно целое о четырёх крыльях. Сущность и подобие. Загадка смешения пыльцы — с крыльев бабочки и из лепестков цветка.
Мы мало, что знаем о бабочке. Ещё меньше она знает о нас.
Когда пишу, наблюдаю за пером — как тень ложится на страницу. Когда серая, когда светлая, когда едва заметная, как дыхание бабочки. Буквы порхают и замирают на лилейной белизне бумаги. Зримая бабочка — это то, что читатель прочтёт. А то, что при этом почувствует, о чём догадается, что домыслит это её тень. Аромат, послевкусие после прочитанного.
Бабочек две. И тех, что при книге, — двое. Писатель и читатель. Сеятель и пожинатель Слова. Вечное желание ухватить тень, мечты, иллюзии…

Иногда Она готовит для него кофе с секретными специями.
Сегодня я добавила немного нежности, радости и счастья, — сказала Она.
— Твой кофе с лёгким привкусом нежности и застенчивости, но ты же знаешь я люблю горький кофе, — ворчит Он и дует на горячий кофе.
Её не надо просить дважды.
— Хорошо. Сейчас приготовлю горький кофе. Горький, как настоящая жизнь, — кивнула Она.
Достаёт из шкафчика несколько фарфоровых баночек, открывает их по очереди…
— Что ты делаешь? — спрашивает Он.
— Готовлю тебе горький кофе, — растерянно отвечает Она.
И продолжила…
— В баночках: горе, ненависть и безнадежность, а если хочешь, добавлю перца.
— А почему ты не купила немного любви? — неожиданно спросил Он.
— Любви? Но она самая дорогая и самая ценная, её никто не продаёт…
— Никто не продаёт? — недоверчиво спросил Он…
— Любовь добавляют из сердца, — тихо отвечает Она…

Просто молчание,
удивлённое и настороженное.
Как боль понимающего сердца,
как шёпот тумана,
как прикосновение сна…

(Цитата из миниатюры «Шёпот умирающего сердца»).

То там, то тут спрятано маленькое счастье. Как в игре «Поиск сокровищ», мы должны найти спрятанное счастье. Необходимы усилия.

Счастье искрится и сияет Нежностью… и вот оно, похоже на маленькое Солнце…
— Счастье, ты ослепишь меня своим Светом…, -улыбается она, а затем поднимает голову, и тихо говорит Небу: «Спасибо за Счастье!»
— Счастье…, — повторят она, — как хорошо, что Ты со мною.
И Счастье дарит радость, смех, улыбки Людей, Любовь …

(Цитата из миниатюры «Аромат Счастья…»)

Счастливый день — это день, когда рядом нет больного, или грустного…
Обычный день без проблем — самый счастливый.

Виртуозные движения пальцев пианиста.
Мы слышим чудесную музыку.

Вот так родные и близкие играют на клавишах наших Душ, и мы слышим их мелодию Любви.

Чувственность женщины подобна цветку, с возрастом распускается.
При благоприятном стечении обстоятельств из недоступного шиповника эволюционирует в розу.

(Цитата из миниатюры: «Нехитрая Мудрость Женщины»).

Раз в неделю — в среду мы встречаемся с подругами. Встречаемся для того, чтобы обсудить проблемы…
Сегодня Берта делилась своими запутанными отношениями с любимым, настолько запутанными, что пробирались вместе с ней сквозь них, как через дебри.
—  Я отдаю ему самое дорогое, а он… , — донеслась до меня фраза.
- Подожди, а что это, то самое заветное дорогое? — поинтересовалась я.
Она удивленно вскидывает брови
- Ты шутишь?
- Нет.
Я просто всегда хотела узнать про это «самое дорогое». Какое оно…
… показать весь текст …

Ты меня рисуешь на стекле,
нарисуешь меня такой,
какой ты видишь свою Любовь…
Ты меня рисуешь в туманной россыпи
из капель на стекле…

А стоит ли рисовать тех кто рядом?
Может, просто скажешь: «Люблю!»,
я отвечу тебе счастливым взглядом…