Я не первый твой снег и навряд ли второй.
Говорить о любви мне сегодня не надо.
Ты постель постели и на стол мне накрой,
Много в жизни твоей было нас, снегопадов.
Кто-то мягким, пушистым казался снежком,
Кто-то жестким, колючим, неистовым градом.
Хлопья крупные чьи-то влипали в лицо.
Их сейчас вспоминать, сердце раня, не надо!
Ты от скуки со мной, да и я где-то так.
Ветер кружит листвой на поляне осенней.
Хоть чужая ты мне, но с тобой хорошо,
И, наверно, для нас день сегодня весенний.
Я холодной поземкой под утро уйду
И дорогу к тебе, может быть, позабуду,
… показать весь текст …

«Наступает время, когда нужно отказаться от подержанной одежды, которая уже имеет форму нашего тела, и забыть дороги, которые всегда ведут нас в одни и те же места.»

Одиночество всегда предлагает широкий выбор направлений, выбирай то, где есть возможность пройти путь с интересными людьми, потому что с ними будет не так скучно и жизнь станет ярче и насыщенней.

Я редко оглядываюсь назад. А вот сегодня я подвожу итоги… тех, кого я хочу и тех, кого не хочу; из тех, кто был. те, кто того стоил, и те, кто не стоил… те, что ушли, и те, кого я оставил в прошлом. Сегодня я тоже спрашиваю себя, кто я и кем хочу быть. И на этом балансе… невольно понимаю, что не успеваю жить… "

У aнгличaн еcть тaкaя поcлoвицa: «Charity begins at home». По-pуccки: «Милocердие начинaетcя дoма». Иногда мы ищем дoбрыx дел нa cтоpoне, пpoявляем cеpдечнocть и учacтливоcть к тем, кoгo видим в пеpвый paз. И этo неплоxo. Ho лакмуcoвoй бумaжкoй, по котopoй мoжно тoтчас oпpеделить кaчественноcть cовеpшaемогo дoбpa, служит нaше oтношение к дoмaшним.

Только в конце своего пути, мы увидим какими мы были архитекторами своей судьбы, что нам удалось построить, а что разрушить.

Трудности не закаляют, они ломают, после чего еще долго ищешь нужные пазлы для идеальной картинки.

Если начинаю чувствовать себя тупенькой, то вспоминаю, как одна барышня первый раз поехала на заправку и на вопрос кассира «на сколько заправлять» ответила «ну я не знаю, давайте на неделю», и сразу как-то легче становится.

Ночь благоприятствует свободному общению, ведь тогда люди не стеснены своими дневными обязанностями, расписанием и прочими хлопотами.
Ночь позволяет слушать и слышать.

«не приснюсь тебе…

Я не приснюсь тебе, не жди…
И в сон твой долгий не приду.
В моем — опять идут дожди.
Я там по улицам бреду,
Насквозь промокнув под зонтом.
Прохладно… слякотно, но все ж
Во сне мечтаю об одном:
Пусть он идет там. этот дождь…
Пусть мрачен сон, и Город тот,
В который я ушел опять
Бродить, искать и верить — вот,
Тебя в нем нет… и время вспять
… показать весь текст …

Иногда я думаю о тебе…
Но должен сказать, что-то здесь изменилось.
Я больше не злоупотребляю своими ночами, ожидая, что ты поговоришь со мной.
Я больше не причиняю себе боль, глядя на твое имя в интернете.
Мое счастье перестало зависеть от тебя.

И да.
Я до сих пор думаю о тебе время от времени…
Но с каждым днем ты пахнешь чуть больше прошлым.

Нарисуй мою душу, художник,
Скинь одежды, грехи и вуали.
Нарисуй, чтоб глаза оживали,
И мурашки бежали по коже.
Нарисуй это небо сырое,
Эти звёзды, что смотрят мне в душу.
Нарисуй то, что рвется наружу,
И ночами дождливыми ноет.
Нарисуй одинокую скрипку,
Что ютится в огромной Вселенной.
Этой Женщине необыкновенной,
Нарисуй неземную улыбку.

Кто не находит своего места среди множества людей — это не одиночество, это
привилегия не вписываться в толпу.

В моем сердце у меня был шип страсти. Однажды удалось вырвать: больше не чувствую сердца.

Искусство старости заключается в том, чтобы оказаться как великие реки, безмятежными, мудрыми, в лимане, расширяющемся и где пресные воды начинают ощущать соль и солёную, немного сладость. И когда понимаешь, что ты уже не река, а океан.

…И графика трагический излом,
и тишины младенческие веки,
и тонкая игра добра со злом
так странно обитают в человеке…
И так всегда неясен переход
от света к темноте, и вновь — обратно.
Как странно в нас раздвоенность живет,
умноженная болью многократно.
Никто не просчитает наш удел.
Мы вечно убывающие числа.
Лишь в пальцах все крошится хрупкий мел
какого-то утерянного смысла…

Послушай, милая, что я тебе скажу:
мне игры эти все осточертели.
Я завтра на рассвете прихожу
и спящей застаю тебя в постели.
Конфет коробку — скромно на комод,
а розы, что принёс, поставлю в вазу.
Меня заметит недовольный кот,
но я будить тебя не стану сразу.
Лишь поцелую, аккуратно так, любя,
слегка касаясь, и укрою пледом,
затем на кухню — кофе для тебя
и вместе с ним молочные конфеты.
И принесу в постель, и лягу рядом
(у счастья не случается избытка).
… показать весь текст …

никогда не верь ни письму, ни слову,
если верить всем, то сгоришь к рассвету,
и осенний день от огня до крови
прорастет в тебе заржавевшим летом.

никогда не жди ни любви, ни счастья,
если будешь ждать, время бросит вожжи,
отстучит часы на твоих запястьях
и ножом морщин разрисует кожу.

никогда не стой на обломках боли,
если взорван мост — поменяй дорогу.
отболит в пути, накричишься вволю,
но оставишь там, за чужим порогом.
… показать весь текст …

Иногда привычка, как мы думаем, и есть любовь, просто представьте, как будет не хватать улыбки спросонья, дурацких шуточек, половину из которых знаешь наизусть, не помытой чашки, стоящей в самом непредсказуемом месте и остальных мелочей, которые так знакомы и без которых ты уже не тот.

В детстве торопили время, желая стать взрослыми, сейчас хотим нажать на паузу, чтоб остаться взрослыми, а не старыми.