Есть срок для слова, срок для тишины.
И мы их различать приглашены.
За невпопад промолвленное слово
Карают небеса вдвойне сурово.

Мы с виду не разнимся с вами,
Хоть всяк — особый род стихий.
Одними пользуясь словами,
Слагаем разные стихи.

Терзает, а что — непонятно.
Будит средь ночи: «Пиши!»
Поэзия — белые пятна
Непостижимой души.

Признав свои грехи всецело,
Всё ж выскажу такую мысль:
Чем больше ты ошибок делал,
Тем больше понял жизни смысл.

На свете, к сожаленью, счастье мнимо.
Печаль и радость в жизни заодно,
Как горькое и сладкое вино,
Что на поминках, что на именинах.

Воображения вольная птица,
В клетке тебе не пристало ютиться.
В клетке уютно, тепло и не дует,
Но рай за решёткой не существует.

Душа бессмертна и вольна,
Ей нет границ и нет предела,
Но, чтоб познать сей мир, она
Заключена в пределы тела.

Жизнь и жалует нас, и жалит.
Только жала её не страшись:
Лишь пчела, потерявшая жало,
Вместе с жалом теряет жизнь.

Душа спасти себя не может,
Защитный снят с неё покров:
Вся — как младенческая кожа,
Чуть тронь — и проступает кровь.

Мир станет лучше, конечно, со временем.
Верю я в это, и нету сомнения
В том, что иначе не может и быть.
Жаль только: нам до того не дожить.