Врата Ада выковал, с усердием кузнеца,
Но вместо славы — оплеуха, в кровь лица.
И «Брат!» — насмешка вслед, как эхо в пустоте,
Творец безумный, в собственной сети.
Пиши, что шепчет дух, не ведая запрет,
И в хаосе чернил найдется свой эстет.
Штрихами слов, как кистью, мир ваяем мы,
Но что взамен? Лишь черный квадрат тьмы.
На блюде бытия — не амброзия, навоз,
Декарт, в размышлениях, истину пронес:
«Я — мысль, а значит, есть… Но вслух не произнес,
Что род людской — лишь горстка звезд, что в грязь…