Осень люблю самой нежной любовью.
За тишину и яркость красок.
За уют и неспешность.
За обещание, что дальше будет лучше.
За исполнение обещанного.
За умиротворение и красоту.
За остывшую воду, отражающую облака.
За насупившиеся небеса, то и дело норовящие пролиться дождем.
За последние цветы, пахнущие прохладой и увяданием.
За листопады, засыпающие своим пестрым одеялом все плохое.
За первые морозы и последние паутинки.
За снег, что обязательно укроет землю в самом конце осени.
За грустные песни дождя.
За все еще теплое солнце.
… показать весь текст …

Перед сном нужно простить грустные и печальные мысли
и отправить их туда, где им не суждено возвратиться назад,
очень тонко и с улыбкой:
— Ах, наваждения, летите к солнцу!
И они улетят.
А утром солнце взойдет и улыбнется, оно ведь все понимает
и обнимет вас своими лучами.
Да, и перед сном, нужно послать душе радостную улыбку,
накрываясь одеялом. И Душе станет уютно и тепло.
И, закрывая глаза, хорошо бы произнести самые главные слова на сон грядущий:
— Я вдыхаю Божественную силу и здоровье. Благодарю Тебя, Отче!
Помогает).

В душе струится нежность… строкой в тиши.

***
О, твоих мыслей
я слушаю музыку…
Летим в красоту!

В твой сон загляну
самой любимой звездой…
открой ей окно!

В осеннем саду
смешались запахи
дождя, листьев и
задумчивых хризантем.
Вдыхаю и слушаю
мелодии октября…
Они разливаются
по листвяной дорожке.
И спешит по ней ежик…
носиком ищет тепло,
будто коснется его
золотой лучик солнца.

Порывы мыслей твоих правдивы, как воздух,
светлы, как лучи зари, и легки, как дыхание.
Нежно улыбаюсь небесной тайне,
сияющая звездами Ориона, на которых пересеклись наши глаза, мысли…
И Души.

Шёпотом стихов куролесит осень…
под пронзительное кружение белых журавлей.
И такая щемящая нежность, трогательно ложится в ладони
дрожащим телом кленового листка.

Тонкий ручеёк счастья льется в души людям,
которые почаще признаются в любви к тем, кого они любят.
И этот ручеёк счастья вливается в единое русло судьбы.
Чем больше мы дарим теплые слова родным людям,
тем больше получаем радости и умиротворения.

На хризантеме
засверкала стрекоза…
возможно грезит
о нежном бабьем лете.
А в бокале осени
вовсю кружатся ветрА
с остывшими красками
и грустными звуками,
как прошлого эхо.

В самые тяжелые времена рождаются в мире самородки, таланты, мудрецы,
которых посылают небеса, возможно все это идет свыше, чтобы люди
отрезвлялись от дурмана, фальши и лжи, открывая нам новую фазу жизни.

Я наполняю сердце тишиной — в ней скрыто множество цветов.

Молитвы, в основном, молчаливы.
Они чистой волной льются, как позывные Души,
посылая сигналы из самого сердца и тут же в ответ льется искренний свет,
пронизывающий тебя насквозь невидимыми небесными нитями.
Дух молитвы из сердца укрепляют и дух души.

Печальны сегодня цветы
и грусть, лёгкой бабочкой
коснулась плеча моего.

Смятенны вчерашние мысли,
и росы умыли
цветочную пыль…

А ночью
родился листок бамбука,
мысли нашли там убежище.

Иногда светлая грусть теплее, чем мгновенная радость,
как и недолгая разлука, она щемящая и сладостная.

Есть люди, как вино — с ними ярко, вкусно, весело, но долго находиться в их компании чревато головными болями, похмельем и разрушением.
А есть люди, как вода — они просты, понятны без ярко выраженого вкуса, но без них жить невозможно.

Настежь все окна
вдыхаю краски лета…
Слышатся в саду
голоса поющих птиц,
льется хор кузнечиков.
А под ноги падают
ароматные яблоки…
в них веселятся шмели.

Цветок настоящей любви всегда сияет
лепестками чувств, нежными и трепетными.
И шепот теплых слов разливается по венам,
где родные сердца улавливают весь спектр
и энергию ароматов.

Время, как поезд,
где мелькают в нем лица
и окна домов.
И по рельсам памяти
снова рвешься в дорогу,
там пробегают кадры,
где березки с кленами
шелестят тебе песни…
И несут меня крылья
к незабытым тропинкам,
где ты входишь с поклоном
на родное крылечко,
прислоняясь к нему, как
к чудотворной иконе.

Когда люди приучены к хорошему, они больше, чем кто-либо другой,
ценят доброе слово и тепло души.

Классическая музыка в исполнении скрипки, словно обнимает душу
и душа замирает, а мысль включается тут же в сопереживания автора.

Дивная скрипка,
даже сквозь слезы поет,
царапая мысль
осколками памяти,
подобно морской чайке,
звенит жалким голосом
и так трогает сердце.

Июльский ветер
не даёт уснуть всю ночь
чьи-то голоса…
Но бабочкой влетает
в мою душу нежный сон.
И чудится ласковый
и спокойный твой голос…
— спи, солнышко родное.