Вылью лимонного утра сироп
В день безучастный, бесцветный и пресный.
Спелой добавлю смородины, чтоб…
… Впрочем, тебе это не интересно…

Прозрачен белый храм
На синем фоне неба.
Как акварелен он Средь будней маеты…
А может это сон?
А может это небыль?
Желание уйти от жизни суеты?

Стоит мой белый храм
Не призрачен — прозрачен.
Над тихой гладью вод
Возносит купола.
А выше — неба свод,
Где солнце свет не прячет,
И в свете видно том,
… показать весь текст …

Убежать без оглядки в страну нерифмованных строк…
Затеряться среди молчаливой обыденной прозы…
В забытье, вдалеке ото всех, развести костерок…
И гори они пламенем «розы — морозы — берёзы»…
Никого ни о чём не просить, ни о чём не жалеть…
Умываться росою по капельке, тихо молиться…
И смотреть на огонь… и, как рукопись, в нём умереть,
Позабыв обо всём… чтобы заново утром родиться…

Закрывают покровом престол,
Гасят свечек, лампадок огни.
В пономарку священник ушёл,
Мы с Тобою остались одни.

Эту ночь в старом храме вдвоём
Я с Тобой проведу до утра.
В груде мусора в сердце моём
Мне давно разобраться пора.

Как я жил, как бесчестил себя,
Уповая на милость Твою!
Никого никогда не любя,
Жизнь таранил, как крепость в бою.
… показать весь текст …

Прощение даёт человеку не только Свободу, но и Открытость.
А в открытую Душу всегда приходит Добро.

Далеко до судьбою отмеченных встреч.
Будем долго идти через боль и простуду…
полыхающей осени не пережечь
наших листьев, исписанных «я не забуду»…
Станет ночь смаковать полнолунье, как кот,
набивать карамелькою звездной карманы…
а потом до рассвета лизать молоко
в опрокинутом блюдце густого тумана…
И, на светлую голову, выучит день
наизусть переписку двоих незнакомцев…
… и поверит их правде, как чистой воде…
… и подпишет рукой отогретого солнца…

Отец и мать
Проплакали глаза —
Глухонемым
Их мальчик родился!

Ел за троих,
Крепчал,
Мужал
И рос,
Но хоть одно б словечко
Произнес.

Его возили в город
К докторам,
… показать весь текст …

Мои стихи читают, не любя?
Для них нет слов ни добрых, ни недобрых?
По строчкам равнодушно проскользят
И занесут в графу «стихи — из пробных».

Но иногда, знакомый сайт открыв,
С улыбкой, сам себе не доверяя,
Ты окунёшься с головой в «наив»,
Простые строчки сердцем повторяя.

Не болей затяжною тоскою…
Словно реки сменили русло,
Словно ветки — вразлом, до хруста.
Разрывается плоть монолитного дня
На меня без тебя… и тебя без меня…
Не болей — я болею с тобою…

Боюсь я чистого листа,
И, очевидно, неспроста.
Завидую безгрешным графоманам.
Ох, как наивна
Одержимость их.
Они в забвенье тешутся обманом,
Что каждый звук их —
Гениальный стих.
Боюсь моих стихов
Из книги новой,
Когда на ней написано:
'В набор', —
уходит недосказанное слово,
незавершен заветный разговор.
… показать весь текст …

Та птица, что живёт во мне, уснула.
Устала петь, да я и не прошу.
Так, в глубине души слегка всплакнула,
Но разбудить певунью не спешу.

Пусть отдохнёт, слагавшая мне песни,
Дарившая мне рифмы поутру.
Мы столько лет прожили с нею вместе…
Её не станет, так и я — умру.

Мария Магур

Чужая свадьба… осень… бабье лето —
пройдут бесследно улицей соседней…
истлеет вечер тонкой сигаретой,
и догорит кленовый лист последний…
ноябрь уймётся… вынесет пожитки…
в карман надежды станут дни копиться…
… и опрокинет первая снежинка
в мои ладони мокрые ресницы…

Закат губами касался неба
И пачкал всюду губной помадой
Крестилось небо: исчадье ада! -
Закат им не был…
Сгущались краски на горизонте
Смущались красно — бордово щёки.
Таких закатов бывает сотни —
Таких — без счёта…
Он быстро таял под взглядом грубым
Клоками падал на сумрак встречный
Назавтра — новый — в помаде губы…
А небо — вечно…

Я в терцию пою сама с собой,
Хрустальное сопрано опуская,
Окутывая дымкой голубой
И мягко нижний голос с ним сливая.

Я в терцию живу с своей душой,
На слабых крыльях в небо улетая,
Боюсь я оказаться там чужой,
О милости Господней забывая.

Два тона разделяют голоса
И между мной и мной — сплошная полоса.

С поэтами, в принципе, не сражаются,
С ними ни спорят, ни соглашаются,
Странная особь — этот поэт…
Он либо нравится, либо нет!

Порой бывает проще — не спешить,
уйти легко в своё непостоянство,
чтоб в глубине испуганной души,
разжечь костёр, и угли ворошить,
и верить в сопредельные пространства.

Я шаг за шагом ухожу,
В котомке унося рассветы.
Переживу ли это лето
Иль под уклон уже схожу?

Я за плечами уношу
Моих закатов переливы,
Медовый вкус созревшей сливы,
Не оставляя уношу.

Усталым шагом ухожу,
Собрав свои воспоминанья.
Что будет за последней гранью?
Когда дойду, тогда скажу.

… засыпай… намаявшись, под вечер
сонный ветер выдохнул испуг…
будет день и будет место встречи —
земляникой выстеленный луг…
научись делить на звуки запах,
собирать жемчужины в росе,
танцевать в неискушенных залах,
экономить зерна на посев…
… забродила ночь — хмельные дрожжи…
… засыпай… лукавит звездочет…
суждено — и будет… будет позже —
мимо пальцев у слепых течет…
… вот и месяц обесцветил челку…
вот и крошки звездные во рту
… показать весь текст …

Окошко… понедельник… тишина…
лиловый воздух и раздолье птичье…
еще часок, и будет день напичкан
тем многозвучьем, что присуще дням.
Мне этот час важнее остальных…
молюсь, забыв молитвенное слово…
мой бог изыском фраз не избалован
и принимает каждую из них…
мой бог — во мне… незрим и недоступен…
от покаяний и до дерзких просьб,
и исповедь мою и мой вопрос —
услышит и… не знаю, как поступит…

Шедевры бывают разные…
Одно и разнообразные,
Прекрасные и безобразные…
Бриллиантово-стразные,
Недо и идеальные,
Примитивно, но шедевральные,
Шедеврально, но примитивные,
Рвущие сердце, противные,
Интуитивные…