Русские женщины — это метеоры, полные чувств.

О России

…Когда длинная зима, нужны сказки, чтобы согреться…

…Волшебство России, опять подействовало на меня. Нельзя отрезать мосты, забыть того, кто осыпал на тебя осенние листья, что ты до сих пор не стряхиваешь с себя.

Дней через 20 меня ожидает Италия, и Пеннабилли. Знаю, что возвращаюсь с обновленной фантазией, готовый к теплой встрече с друзьями и к аромату миндаля в цвету. Разница лишь в том, что в России я сам чувствую себя миндальным деревом.

Любовь — это не радость и не печаль, не награда и не испытание, а все вместе это путешествие в сказочную и волшебную страну, тропинка к тайне, которую предстоит открыть. Любовь всегда уходит, все имеет свой конец. Но одно состояние всегда переливается в другое, и это другое может быть более сильным чувством, чем влюбленность.

… самое большое добро надо сделать для других, а не для себя…

Тишину можно вдыхать, как запах.

Сегодня браки недолговечны, и бывшие влюбленные лишаются великого открытия — как это прекрасно идти вместе, держась за руки, к смерти.

«Красота — это уже молитва»

Одна русская балерина, которой было 70 лет, и она вела танец в школах, однажды покорила совсем молодого человека своей высокой и еще стройной фигурой. И он последовал за ней.

Тогда она бросилась к дому, чтобы он не смог догнать ее. И взволнованная, тяжело дыша, закрылась в квартире. Молодая дочь спросила, что с ней случилось.
«Удивительная история, — ответила старая мать.- За мной следовал юноша.

Я не хотела, чтобы он увидел мое лицо и разочаровался бы моим возрастом. Посмотри в окно, стоит ли он там внизу?»
Дочь подошла к окну и увидела старика, который смотрел вверх.

Жить надо там, где слова способны превращаться в листья, раскачиваться на ветру или воровать краски облаков. За плечами наших бесед должны стоять изменчивые настроения времен года, отголоски пейзажей, где они происходят. Неправда, что слова неподвластны влиянию шумов и тишины, которые видели их рождение. Мы и говорим иначе, когда идет дождь или при солнце, льющем на язык…

Приходит время, когда начинаешь искать себе в партнеры человека, с которым будешь слушать дождь.

Смерть вовсе не навязчива — приходит лишь один раз.

Один крестьянин, когда заметил, что жена ему изменила, велел накрывать стол тремя приборами.
И они всю жизнь ели, глядя на третью пустую тарелку перед ними.

Боже правый! Я просто немею
перед маем в его красоте.
И тем трепетней благоговею
перед Тайной в святой высоте.

Даже воздух — кругом всё живое,
дышит, благоухает, поёт.
И летит поколенье младое
и не ведает, что упадёт.

Эти ландыши… девушек взгляды…
как дыхание Божье лювлю!
И иного мне счастья не надо:
я живу, это значит — люблю.
… показать весь текст …

…Единственное, чем ты обладаешь навсегда — это те вещи, которые были у тебя в детстве. Мы уже побывали в раю. И часто, во всяком случае, я, возвращаюсь в него, когда вхожу в лабиринты памяти, где живет мое детство…

Твой облик хрупок, голос слаб —
как белошвейка в рёве фабрик.
Среди ворон и хриплых жаб
ты — Божьей милостию зяблик.

Но главный твой — другой талант
взрывает трусости цензуру:
готовность броситься под танк,
закрыть собою амбразуру.

Небо пахнет сосновой смолой,
даль хмелеет, обманута ветром.
где-то сути коснулись иглой.
и в душе только эхо и ретро.
улетай, замечтавшийся шмель.-
желтизна — пусть тепло — но смертельна.
между летом и осенью — щель —
возле этой сосны корабельной.
шевелясь, будто солнцем дыша,
паутина фильтрует пространство.
и томительно ширь хороша,
где ни берега, ни постоянства.

Майский вечер. Всё ураганнее
Бьёт черёмуху соловей.
Аж включается зажигание
В заржавелой душе моей!

Что там умственные искания
Пред искрением соловья!..
От короткого замыкания
Озарилась душа моя…

В Оптину за опытом
люди борозду
проложили топая,
вот и я иду.
Все дела уложены
в торбу за спиной,
облака пологие,
путь дает покой.
Во весь рот не скалится
бывшая мечта,
вдоволь позабавила
эта ерунда.
Все сместились радости,
чувства до краев
… показать весь текст …

«Стыдно, у кого видно».
Детский дворовый фолклор

Ура! Меня назвали графоманом!
И это правда. Я люблю писать.
Пускай, пока что это не романы,
А лишь стишата… А потом, как знать…

Люблю, когда негаданно-нежданно
Летят стихи в тетрадь из-под пера.
Самой и удивительно, и странно,
Откуда эта разума игра…

Люблю искать единственное слово,
… показать весь текст …

А мне уже — простите за беспечность —
Немножко наплевать, кто в чём не прав.
Мой пароход отчаливает в вечность.
Снуют матросы, убирая трап.

А жаль — туда так мало накопил я.
Весь мой багаж — помятый чемодан.
Стоят в углу отстёгнутые крылья
Как дар, что был в прокат когда-то дан.

Мой пароход отчаливает в вечность.
Эй! Только траурных не надо драм!
Спасибо за любовь и за сердечность.
Ещё я пригожусь. До встречи — там.