Жалуется на жизнь не тот, кто плохо живёт, а тот, кто хорошего в жизни не замечает…

Солнце скрылось за домами —
Город — спрут уснул.
Кот крадётся за тенями,
Хвост фонарь качнул.

Время звёздных отражений,
Месяц — проводник…
Но не спит художник-гений,
Он к холсту приник.

На его большой картине —
Каждый одинок.
Люди в тонкой паутине,
Здесь туман и смог.
… показать весь текст …

«По мере того, как я старел, я стал более дружелюбным и менее критичным к себе. Я стал моим другом…
Я не виню себя за то, что съел лишнее печенье, не застелил постель или купил что-то глупое, в котором я не нуждался. У меня есть право на беспорядок и экстравагантность.
Я видел, как многие дорогие друзья покинули этот мир слишком рано, прежде, чем осознали великую свободу старения… Кто будет винить меня, если я решу читать или играть на своем компьютере до четырех и спать до полудня?.. Кто сд…
… показать весь текст …

Лучше самого нового года, пожалуй, только его ожидание.

Я обожаю сказки тишину.
Её загадочные звуки.
Когда душа в гармонии в плену
Не ощущает грусть разлуки.
Я обожаю шорохи листвы
И теней на земле узоры.
Пряные запахи густой травы
И птиц весёлых разговоры.
Нет больше спешки, шума, суеты.
Тревоги нет и напряженья.
Только простор, где облик высоты
Дарит покоя мне мгновенья.
Замри… прислушайся… остановись…
Мир бесподобен… гармоничен.
… показать весь текст …

Я вooбще собачник по сocтоянию души, но он сам пришел. Кот, котяра, котище. По ширинe лица понятно — мыши его нe интересуют кaк жанр.
Как это cyщество могло оказаться на лестничной площадке 15-го этажа, непонятно. А, главное, зачем? Дoбровoльно уйти из дома, где тeбя откормили до состояния кpyпной рыси можно только по политическим убeждениям.
Я, если чecтно, не xoтела пускать его к себе. Подозревала, он осквернит квартиру пpeзрениeм за общyю гacтрономическую непoдготoвленность.
Так и пpoиз…
… показать весь текст …

Там, где бывает закат — вскоре наступает рассвет.

Не грусти, все будет хорошо…
Видишь, снег над городом пошел,
Тихий, тихий, ласковый, как сон…
Слышишь, колокольный перезвон?

Чувствуешь, как ясен, светел, чист
Этот день? А снег кружит в тиши
И земля как будто белый лист…
Что захочешь, ты на нем пиши…

А вокруг, взгляни, следы, следы…
Чей-то зашифрованный рассказ…
…Может быть, что где-то там и ты
В снегопад идешь одна сейчас…
… показать весь текст …

А потом приходит декабрь. Приходит, чтобы забинтовать незаживающие раны и подарить надежду на то, что всё будет хорошо. Немного нежности, расцветающей в груди зимним цветком, зажигающиеся огоньки и воздух, в котором что-то мандариновое, карамельное, морозное — это всё что так необходимо.
Сердце, уставшее от затяжной осени и хронических простуд, радуется чудесам в виде нарядной ёлки, разноцветных фейерверков и новогодних подарков. И дело здесь не в самих подарках, не во внешней красоте, а в любв…
… показать весь текст …

Никогда не переставайте делать четыре вещи:
Радоваться новому дню, пить любимый кофе, благодарить Бога за все, что имеете в своей жизни… …и верить, что все будет хорошо!

«Давайте выпьем где-нибудь кофе?» «Тебе кофе в постель?» Между двумя фразами — любовная бездна.

Близится самое настоящее волшебство. Заснеженные улочки, хруст снега под ногами и бесконечность падения миллиона снежинок в густом вечернем небе. Старые зимние песни по радио, плакаты, сообщающие о новогодних спектаклях, предпраздничная суета и всеобщее ожидание чуда. Запахи хвои, мандаринов, коричных палочек и ванили. Близится… И как хорошо! В самом ожидании всего этого чудесного живет свое особенное счастье. И, может быть, именно это счастье «в ожидании» — и есть само чудо.

Если сегодняшний день прожит правильно, нет смысла волноваться о завтрашнем.

Остатки роскоши былой
Мороз срывает все расцветки,
А лист прозрачный неживой
Не отрывается от ветки.

Не хочет он расстаться с небом
И под ногами умереть,
Чуть прикрываясь белым снегом,
Решил на зиму поглядеть.

На парк, что с голыми ветвями,
Встречает зиму в полудреме.
И на людей под фонарями,
Что меж собою незнакомы.
… показать весь текст …

Декабря ждешь с трепетом. В последнюю осеннюю неделю все заглядываешь в календарь — не декабрь ли уже? Ах нет, все еще нет… И в окно выглядываешь чаще обычного — снег? Нет, молочный туман стелется. К декабрю готовишься загодя — вот перелистнется страница и зи-ма — дыхнет морозной свежестью само слово. А потом проснешься по утру и поймешь — с в е р ш и л о с ь! Мир стал другим — небольшим и уютным. И как-то все в нем стало на свои места. Все словно обрело новый смысл -чашки с утренним кофе, узорч…
… показать весь текст …

Нет, что бы там не говорили, а декабрь — это пятница всех месяцев. И какая бы жопа ни была в вашей жизни, но в декабре в магазинах уже есть маленькие ёлочки, в супермаркетах мандарины по акции, а в шкафу старый уютный свитер. Болезни лечатся, кредиты платятся, женщины по пятому кругу покупают шампанское на Новый год, дети взрослеют и иногда кажется, что умнеют. Можно на всё плюнуть и начинать уже потихоньку распутывать гирлянду. И ходить себе слегка оливьеженным. И думать, что жизнь не такая уж длинная, чтобы тратить её на пустые переживания. Декабрь, моя любовь к тебе — это вообще не твоё дело. Как бы много ни было в одно конкретное сегодня «надо» — одно «хочу» в день должно быть обязательно. И это правильно. Потому что это — на Новый год.

О, это бесконечное предзимье!
Снег выпадет и стает много раз,
И снова неба вздувшееся вымя
Молочным светом изойдет на нас.

Но мы уже не верим этим сказкам
Заполнит реку месиво шуги,
На серый цвет мир поменяет краски,
Где неприлично чавкают шаги.

И вместо снега дождь — сплошная морось,
Холодный, злой — без отдыха и сна.
И в наших закромах сыреет порох,
Насквозь промокли души и страна.
… показать весь текст …

Ничто так не похоже на истину, как тщательно продуманная ложь.

Чуть приоткрытое окно.
Пирог с вареньем. Чашки с чаем.
Да вот же счастье! Вот оно!
Как часто мы не замечаем.

Да есть ли что-нибудь чудесней
Родного взгляда твоего
И двух, в горошек, чашек с чаем?
Не это ль счастье?
Но его
Чудные, мы не замечаем…

Она пьёт как офицеры в семнадцатом году, но предложи ей русскую рулетку — выберет наган. Все эти её трамваи, новогодние дожди, дельфины в белых халатах — бутафория. Я однажды с одним хамом на дуэли живот распорол — так она только успевала иглой махать и поливать меня виски. Жемчугом звенит, по ночам молится; а бывает табак мой, самосад, завернет и дымит в окно, не кашляя. Тайгу любит; топор летает, а запястья тоньше моего хвоста. Милое дитя, запутанное одеяло; леди, манеры, glamour. Этих русских женщин нам, европейцам, никогда не разгадать.