Когда эмоции замирают — кажется, время застыло. — 
Порой «на землю с небес спускают»
те, с кем несло — возносило
туда, где нет брани и граней
и нет одиночества нити,
что путает наше сознанье.
И что — то сжимает… Но не болите,
сердца! Прислушайтесь к голосам
своих неразгаданных душ… — 
Чутко… Они они и подскажут нам,
как не бояться стуж.
2009 г.

Если ты болеешь прошлой встречей,
бредишь на мостах остывших звёзд… — 
Не томи объятиями плечи
тех, кто для тебя в общеньи прост,

ласков, откровенен, безупречен,
но не манит в таинство глубин…
Кто Амуром в сердце не отмечен.
Греет… Но, увы… Не топит льдин.

Бойся проявить неосторожность
к людям, отдающим часть себя;
не создай запутанность и сложность,
струны чем — то острым теребя…
… показать весь текст …

Чем пахнет женщина, хранимая любимым… — 
Игривым утром в бережных лучах.
Небесной песней, трепетом томимым…
Теплом росинок в ласковых очах.
Мелодией чарующих созвездий,
загадкой опьяняющих ночей…
Рождением спасительных предвестий
и воском вечно плачущих свечей…
Морским прибоем, криком белой птицы.
И шелестом свободных парусов…
Тех самых… Алых…
Шорохом страницы.
Всем тем, что вознесёт до облаков…
Букетом самых сладких ноток лета.
… показать весь текст …

Чем пахнет женщина, столкнувшись с нелюбовью… — 
Дождливой осенью в щемящей тайной грусти…
Скупым прощаньем, одиночеством и болью,
былинкой хрупкой в обретённом захолустье.
Скрывает взгляд
от пристальных чужих… — 
Ей не до них. Ей вовсе не до них… — 
Чем с любопытством едким воевать,
уж лучше тенью непроглядной стать…

Горят брильянтами предательски слезинки…
Но не срываются. — Застыли реки боли.
А дома слайды и заевшие пластинки,
мгновений прожитых, порвут остатки воли…
… показать весь текст …

1. Мне бы ждать тебя,
вернувшись в прошлый век,
на этой площади,
когда всё утопало
в бликах звёзд
и распахнуты двери…
Промелькнула тень,
печально осыпая
душу проседью
заложника уныния и слёз,
что в мечту не поверил.

Припев:
… показать весь текст …

Научиться летать несложно.
Необходимо знать лишь одно:
Чтобы душа обрела крылья,
она должна быть кристально
чистой и свободной…

Пусть тебя не тревожит время,
не скребёт по белёсым шрамам;
Пусть не бьёт монотонно в темя
однотонных мгновений гамма.
Знаю, крыльев не искалечат
косохлёсты. Боль — не преграда.
За разлукою будет встреча,
за пустыней — жизнь водопада.
Провиденье тончайшей нитью
поведёт за тобой заблудших
к неожиданному открытью,
к пониманью того, что лучше
ни чужих городов фасады,
ни отчаянность в поворотах,
… показать весь текст …

А ветер шумит и воет за окном
такой, что прогибает деревья…
Кажется, ещё чуть-чуть… И вот… — 
Летят крыши с ветхих домов…
Но ЧТО этот ветер по сравнению с ТВОИМ ДОЛГИМ МОЛЧАНИЕМ… Которое запросто выносит здоровый и трезвый мозг…

2012 г.

Когда на сердце боль — спасёт его тепло.
А злоба лишь прольёт добро, что к вам текло
из родственной души… Смирите чуждый гнев,
что рвётся из глуши. — Зажжётся свет в окне.

Когда неспокойно и невыносимо тяжело — не стоит кричать на родных…
Лучше сказать искренне и доверительно, насколько вам плохо. — 
Близкий человек всё почувствует и отогреет теплом своей души.

Если кто — то пытается присвоить мысли «неизвестного автора», он должен отчётливо понимать. — Прославившись и обогатившись материально столь непристойным способом, его душа может стать тусклой и обнищавшей.
Обманутый же человек, всё равно, останется автором этих стихов. А мудрые и чуткие люди, без суда и всевозможных экспертиз почувствуют истину. В то время как мошенника, со временем, всё больше будет мучить и угнетать то, что он не только поступился совестью, но и не знает, чьи слова на самом деле он подписал своим именем.

неужели ты, подумал я, выходя
из трамвая 37-го на остановке
там где только что был, где зернистая от дождя
мостовая ещё дымилась, от датировки

воздержусь, а что до сезона был месяц май,
неужели ты? ты скользнула взглядом поверх сидящих
и поймала мой, и 37-ой трамвай
дёрнув затормозил, и съехал твой синий плащик,

обнажая детскую шею, и я сошёл,
пробуждаясь одновременно, как бы по ходу
неужели ты твердить продолжая и валидол
в темноте пытаясь нашарить, ни про погоду,
… показать весь текст …

Думаю, взрослеть — это и значит жить. Если смотреть на себя не в зеркала и витрины, а в душу. То есть, осматривать не наружность, а внутри… И чем глубже, тем интереснее.
Наполнять себя красотой, при этом не теряя своей данности, детскости, оставляя главное.
Часто людям нужны не косметологи и пластические хирурги, а совсем другие средства. И мы их сами находим, если живём и становимся мудрее.

Часто более поражает не тот, кто произнёс глупость, а те, кто её поддерживают и распространяют. — 
На самом деле, в этом может крыться большая опасность.

Ты — фантазия кожи моей,
излучение снов…
Добеги до черты, преступи…
Стань внезапной,
до дрожи пронзающей, явью!
Но ненадобно, в виде дождей,
мимолётных обнов.
Если лить, то в крови.
А писать — ультра тонкой, но свет отражающей, плавью…

Разбередило, дрожью встреченное, утро.
Тоска в туманы облачилась. Ночь без сна.
На чёрном бархате рассыпанная пудра… —
Я скину платье… — Видно, тешится весна.

Возьму тунику, отстраняя ботильоны. —
В кроссовках тоже можно быть «на миллион»…
Заброшу в сумочку характер неуёмный.
Листая память, забегу на стадион.

Попутный ветер шепчет ласково экспромты,
забавно с локоном играя на виске…
Я всё пойму, но повторю: «О чём… О чём ты…»
Спустившись к речке, замечтаюсь на песке…
… показать весь текст …

Зыбко колышется трап над скалой Одиночество.
Души восходят в светящихся храмах — телах…
Детство плескается в лужах на пару с отрочеством.
Юность вспорхнула на ветреных ярких крылах.

Канула девственность красок в картинку беспечную.
Блекнет летящего платья игривый подол…
В трепетном вальсе срастаясь с фатой подвенечною,
пылко метнулся и бросился на произвол.

Смеренной жизни янтарь отливает предчувствием нераспустившихся, сбившихся в ком мотыльков…
Выпущу их, растревожась, с нетленным напутствием. — Вырвется счастье из почек набухших ростков.

Тех, из которых и свиты пожарные выходы.
… показать весь текст …

Да, «не бывает дыма без огня».
Но сплетни адово разводят пламя,
стараясь подлостью в него вгонять
и чернотою заживо обрамить
того, кто стал объектом тяжких дум
от зависти и неуёмной спеси
лжеца, что беспощаден и угрюм,
которого чужое счастье бесит.
Не нужно поддаваться языкам,
порочащим безгрешное начало.
Готовящие пекло мотылькам,
сожгут себя.
Простите… — Не смолчала.

Не в каждый дом, украшенный цветами, хочется войти.
Смотришь на некоторые цветники и почему — то ощущаешь вокруг всей территории незримую колючую проволоку, за которой всё просчитано: каждый кустик, каждый листик, каждая штучка… Пронизывает холод и даже страх… И хочется бежать со всех ног, чтобы как можно скорее миновать подобные владения.
Но есть такие палисадники, в которые душа рвётся безудержно. — 
К живой природе… В тепло… В самую глубину…
Казалось бы… — Те же ноготки, гладиолусы, георгины, астры, розы…
Но здесь они свободны, открыты, гостеприимны… — Это заботливые руки, чей — то милый голос и доброе сердце передали им своё тепло, чтобы делиться и наполнять мир своей истинной, целомудренной красотой.

Мои родные всё чаще стали задавать совершенно абсурдный вопрос:
«И когда ты только спишь? — Мы не видим тебя спящей. «Но подумайте… — Разве это зависит от меня?
Видимо, существует некий соня… Как показало время, товарищ весьма непунктуальный и непредсказуемый.
Мой сон в его руках. — Я засыпаю ровно во столько, во сколько он просыпается во мне…
Ждёшь… ждёшь… И, когда уже не остаётся сил — является…
Знаете, иногда тоже бывает интересно, как он выглядит… Но понаблюдать за ним, очевидно, может лишь тот, чей соня ещё дремлет… Получается, наши сони не могут видеть друг друга наяву?
А я, дорогие мои, вообще не соня… Какой с меня спрос?..)

Я успела понять,
что не в рифмах изысканных дело.
Что важнее полёт
ясных мыслей в бездонную высь…
Если просит душа —
ты пиши, пусть пока неумело…
Но в мерцании звёзд
не погасни и не оборвись.

Если свыше дано —
будут ритм и атласные звуки…
Будет в каплях дождя
отражаться вселенская суть…
Прорисуется даль, даже если
… показать весь текст …