Да, так я про ту лягушку, что трепыхалась в молоке… Тут ведь важно понять: а в чём, собственно, находишься? Точно ли в молоке? Потому что если в д… ме, — то стоит ли?

Осень умна и добра. Она избавляет от суеты и учит думать. Кто научится — обретёт гармонию.

Весна. Я в огороде вдохновенно
Тружусь, плюя на колики в боку,
Чтоб огурцы зимой, и непременно
Чтоб помидоры в собственном соку.

Борюсь за урожай в поту и в мыле,
Повесив лень на первом же суку,
Потом не лить чтоб слезы крокодильи —
Без помидоров в собственном соку.

Но вот на полках баночки теснятся —
Понравится любому едоку!
Но почему же мне в кошмарах снятся
Те помидоры в собственном соку?..

Дела домашние достали,
и совесть не даёт забить?
А ты на что-нибудь обидься
и отдыхай назло врагам.

И пусть последнее слово осталось за тобой! Зато за мной — взгляд!

Когда совсем я стану старой
(конечно, если доживу),
свои забытые цитаты
начну опять публиковать,
поскольку издавна известно
про лучшую болезнь — склероз,
какая мысль ни заведется —
как будто только родилась!

Если вдруг… когда-нибудь… в безнадежной ночи… ты придумаешь, что живёшь недостойно и зря… вспомни: в тебя вдохнул жизнь не кто-нибудь, а Бог. А разве Он делает что-нибудь зря?

Пофигизм редко бывает здоровым. У одних он чересчур нахален, у других — так робок и застенчив, что совершенно не облегчает жизнь.

Если кошке дали вдруг вкусняшку, она, конечно, угостится. Но это не значит, что будет лизать благодетелю руку.

Живите, старые дома,
Живите, новые дома.
И пусть беда, сума, тюрьма
Не тронут ваши стены,
А те, что волею небес
Оставил вас, неся свой крест,
Всегда пребудут с вами без
Забвенья и замены.

Истончается август и тает
До прозрачности сентября.
Никого не виня, не коря,
Без стенаний и слез — улетает…

Страдаем о падшем, сочувствуем бедному, жалеем слабого… Где наша радость, когда падший — возвышается, бедный — утверждается, слабый — обретает силу?

Учителя по жизни гладят «против шерсти», но в зрелости только им и благодарен.

Не могу сосредоточиться на ЗОЖ. Всё время отвлекаюсь на жизнь.

Вышла Оля замуж за Колю. И давай лепить его, Коли, лучшую версию. А новая версия возьми да и зазнайся. Не соответствуешь, мол. Что сказать… Лепи себя, остальные подтянутся. Если смогут.

Возьмёшь и брякнешь однажды давно сдерживаемую правду. И такая эйфория в душе! Да-а… Ну, потом расплачиваешься.

Чем многочисленнее и активнее собственные тараканы, тем снисходительнее относишься к чужим.

Когда времени мало, прям мечешься — то ли прежние грехи исправлять, то ли успеть ещё чего-нибудь набедокурить…

Жизнь — главным образом, страдание. А иначе зачем бы человеку придумывать сказки о чудесах и волшебстве? Видимо, на реальное воплощение справедливости и победы добра и надежды-то особой нет. Или это просто мечта, чтобы всё — за так?

У нас почему-то хуже всегда есть куда, а лучше всегда вряд ли.