Возможно превосходит музыку поэзия в экспрессии любви, а может равносильны в этом Музы обе …
Но ты, читатель, мне Поэта имя назови, кто Моцарта сумел достичь глубин неимоверной скорби.

Она была ему как свет в оконце.
Но только раз один — во время полного затменья солнца.

Человека обманывают дважды: когда у него вынимают лапшу из супа и когда ему вешают эту лапшу на уши

Принцесса существует для того чтобы на ней жениться,
Но вряд ли может принц земной весь век одной лишь ей молиться.

Поэзия любви нас грешных к небу поднимает.
Любвu слова чисты, когда они стихи рождают.

«И дым отечества нам сладок и приятен»,
— Хихикал Герострат — античный поджигатель.

Волчок звездой эстрады стал.
С ним в популярности никто не мог сравниться.
Одним лишь только он талантом обладал …
— Легко умел он раскрутиться.

Пусть льется дождь любви — он лучше чем измены град.
Души пустыню оросив, он превратит ее в цветущий сад.

Искусство — это таинство творчества, где иногда взлетаешь над собой.

Одни куют свое счастье, а другие куют свои цепи …

Строенья вещества закон познать упорно физика стремится,
Но не дано науке описать волны любви элементарную частицу.

Любви своей храните тайну от любопытства посторонних глаз.
Любовь нуждается в вниманьи лишь сердца любящего Вас.

Хочешь выжить в трудных условиях — будь сорняком.

И Человечество, отрады в буднях жизни не сыскав, Вернулось к вере в чудеса, душою в сказки детства впав.

Поэту не пристало говорить о красоте своей,
— Его удел красе чужой слагать апофеозы.
Не может петь павлин, как серый соловей,
О чистоте благоуханья белой розы.

Яд демона любви … на свете не бывает боли слаще …
Ему доверься, к сердцу двери отвори — он тоже ангел … только падший.

За окном все пурга да метель,
Февралем сердце вьюгой застужено.
Но придет к вам Любви светлый день,
Дней закончится чертова дюжина.

Сильна в России вера средь народа, как и встарь,
Что о делах министров злых своих не знает добрый Царь.

Как двум Галактикам, тебе и мне, судьба навеки повелела разлететься …
Жестокость этой истины проста — её приемлет хладный ум, но, к сожаленью, не приемлет сердце.

Говорила сыну мама, капая на ранку йод:
«Это маленькая ранка — все до свадьбы заживет …»
Нагадала мне цыганка: «Жить ты мог бы без невзгод,
Но твоя на сердце рана никогда не зарастет!»