В любви один царит закон:
«С глаз долой — из сердца вон».

Прогресс вершится в сфере социального контакта:
На телефонные звонки мои теперь не отвечают больше абоненты.
Ушли в былое времена общенья диалога безвозвратно:
Все изливают свой сознания поток посредством блога перманентно.

Мир — это сцена, жизнь — спектакль, судьба изменчиво превратна…
Недаром по-простому неудачника зовут актером «погорелого» театра.

Пусть личность творческую в цифрах выражает единица,
Нулём тогда бездарность следует, в сравнении, по логике считать.
А мера популярности, которой единице удалось добиться,
— Это количество нулей, которых за собою личность может удержать.

Никто кроме тебя не может быть такою ласковой, такой быть нежной,
Люблю тебя любовью чистою, люблю любовью грешной.

Звучит как парадокс, но все же это правда…
В любви, как и в вине — чем больше пьешь, тем больше жажда.

Жизнь день за днем, как бусы, вереницею нанизывает в нить.
Но как мне бытие свое с твоею нелюбовью примирить?

Бессильна рифм поэзия всецело выразить любовь…
Поэта проклята стезя: болеть несовершенством слов.

Бедняга Робинзон КрузО — узнал он в самом деле,
Как нелегко всегда иметь семь Пятниц на неделе.

Геройские поступки совершают обыкновенные люди, поставленные в необыкновенные обстоятельства.

Самая сладкая месть
— Оставить все как есть:
Слов не сказать упреков,
Полных обид и намеков.
Самая сладкая месть
— Оставить все как есть.
Жить будто все как прежде,
Лишь в сердце умрет надежда.
Самая сладкая месть
— Оставить все как есть.

Потери мелочнЫе огорчают, до слез расстраивают нас,
Ошибки ж роковые свершаем мы без сожаления подчас.
Таким зачем-то разум человека создал Бог,
Чтоб за деревьями увидеть леса он не мог.

Разлука — это горе и беда, и от судьбы своей, как ни крутись, не отвертеться,
Но позабыть никто и никогда заставить уж не сможет любящее сердце.

Стихи порой не говорят, — они глаголят…
Но у педантов на поэзию особый взгляд:
Они глаголов рифмы трогать не велят…
Не буду спорить, что ж, — на то их воля.

Я не умею на флейте играть,
Нотных знаков не знаю основ.
Но могу я стихи писать,
Ощущаю я музыку слов.

Я дарю в стихах нежность
Той, что слышать меня умеет.
Я храню ей свою верность,
Пусть слова мои путь ее греют.

Ходила к Сытину Наталья супруга продавать стихи:
Оплату принимала не купюрой — только золотой монетой…
А нынче стихотворцы в стыдные пускаются грехи,
Платя издателям за шанс прочитанным быть кем-то где-то.

Я не люблю опросы и анкеты,
Я не стремлюсь всегда быть с большинством.
Я не ссылаюсь на авторитеты,
Я постигаю истину и ложь всегда своим умом.

Я твой плюшевый мишка, я сижу на кровати,
Не болею, не ем, и не жалуюсь, кстати.
Я пушистый и белый и мягкий такой…
Я тебя подожду, возвращайся домой…
Я ведь только игрушка, мне плакать нельзя,
Но из пуговиц-глаз все же льётся слеза.

Жизнь задаёт вопрос: «Иметь иль не иметь?»
«Какая разница?» — ей на вопрос вопросом отвечает смерть.