Порой мы так вживаемся в образ, что забываем о себе.

Какое счастье, когда вдруг на твоей волне появляется звук, что не портит её, не корежит.
Сердца медленный стук, теплота чьих то рук, душ родных унисон и похожесть.

И день, и год, и чудное мгновение,
что прожито тобою, всё с тобой. Уверенность и радость и сомнения
и буря и безоблачный покой.
И детство и отрочество и юность
и каждый год, что добавляет лет,
всё остаётся в нас, как достояние,
всех прожитых прекрасных зим и лет.

В каждой боли есть своя черта
и за ней уже все по другому
и ведёт тебя дорога прямо к дому,
возвращая все тихонько на места.

И нет того, кого не тянет в детство.
Там поступали мы интуитивно
и сожаления не жили по соседству
и были счастливы и не были мы мнимы.
А дальше выбор все давался тяжелей,
как поступить и жить без сожалений
быть или не быть и меж двух огней
мы мечется в плену своих сомнений.

Солнце где-то, свет волшебный,
комната, кровать.
Рыжий кот, бока, как блюдо,
мур- мур -мур, опять.
Нега, ласковый комочек,
мой пушистый Бог,
лучик, что скользит по стенке,
улыбнулся вдруг.

Зачем ломиться в дверь, что запертА?
Когда не знамо, что за ней сокрыто.
Возможно там надежды, что разбиты,
как старое старухино корыто,
пусть рвение уйдёт и голова,
остынет и погрузится в покой.
А дверь, она, возможно не твоя,
твоя же, где-то ждёт тебя открытой.

Готова работать с утра и до ночи
и падать почти взабытьи.
Чем жить в неведении, с душою, что в клочья, не зная сколь это нести.

Не подстраивайтесь ни под кого, ни в ранжире дело.

А сквозняки порой не плохо, там где скопился мыслей рой.
Какая б не была эпоха, застой в мозгу и это плохо, со свежей лучше головой.

Попали под раздачу знакомые, друзья,
когда вдруг взбеленилось моё второе «я».
Вдруг личность раздвоилась и рухнул целый мир. Такой драматургии не понял бы Шекспир.

Люблю стихи частички чьих то дум,
феерию любви и вдохновений
и красоту столетий и мгновений,
где блещет рифма, слог, а так же ум.

Вся жизнь коктейль из грусти и феерии,
нет тишины, ну разве что во сне,
но ведь и там бушуют сновидения
и мечутся кругами по воде.

Душа, как выжженная степь,
черна, пустынна и зловеща,
бродяга ветер злобно свищет,
что потерял, кого он ищет,
того, не даст кто, умереть?
Обман, как клин возился в душу,
предательство змеей вползло,
ещё жива… в чем повезло,
все только вопреки, назло
совсем не стоит, оно сушит…
Закрылась наглухо, болеет.
Но ждёт в надежде, все пройдёт,
оттает многолетний лёд,
ей непременно повезёт
… показать весь текст …

Такую кашу заварила, погрузла по уши я в ней, жевала долго, что есть силы, но надо было бы сильней. Остановилась, присмотрелась, рукой махнула, быть тому, спокойно кашу ту доела чтоб жизнь казалась веселей.

Наука уже, как сыра кусок, а её все грызут и грызут.
Грамотеи уж зубы сточили, глупым попроще, они берегут.

…У китайских императоров в спальне была надпись:
«Сегодня первый день остатка твоей жизни»…
Глубокая мысль древней философии…

Бог жизнь даёт, чтоб жили для себя,
не для кого-то, с кем-то, я согласна.
Ведь без себя не проживёшь и дня,
где нет тебя, усилия напрасны.

У времени и мыслей одна и таже скорость.

Девчонка курносая, солнечный зайчик. ловит ладошкой и звонко хохочет.
Солнце сверкает и радость разносит, лучик раскрасил щёчки и носик.
Чёлка весёлая, хвост на макушке, глаза озорные в них пляшут веснушки.