Зима… безмолвие… душа,
В «берлоге» спит, как мишка, сладко.
Струятся ночи, не спеша,
А их сменяют дни украдкой.

И в ожидании весны
Душа вальяжна и ленива,
Ее колышут чудо — сны,
А в них безмолвно и красиво.

В бездонной глубине, любовь
Соседкой тихой притаилась,
Познав сомненья и боль
Надежды на себя лишилась.
… показать весь текст …

— Давай останемся заклятыми друзьями,
осколками — смотри не наступи,
конями белого убитого ферзя,
классическим «to be or not to be»,
растянутым на сотни сообщений,
молитвами, что лондонский священник
читает перед сном, когда туман
рисует фонарям беспутным нимбы,
пирожными с вишнёвым кремом — им бы так не хотелось съеденными быть,
следами чьей-то маленькой стопы
на кромочке прибоя — раз и нету,
давай останемся веселой сигаретой
и грустным коньяком,
заложенными в книжку оригами,
… показать весь текст …

Ты шёл к себе, и не нашёл себя,
познал, что ты течение, струя,
полёт в безбрежном небе облаков,
как стайка невесомых мотыльков,
звенящая мгновеньем тишина,
и глубоко молчащая струна,
рассвет, закат, и первая звезда,
ты — путь: из ниоткуда в никуда!

Странное чувство — будто бы точно в цель
тот, кому очень хотелось в меня попасть,
выпустил очередь ядом покрытых стрел.
Яблочко вдребезги. Лучник — мастак стрелять.

Странное чувство, будто бы кто-то всласть,
натанцевался на кладбище битых грез.
Самоубийство — до обморока обожать
того, чья стрела идет на разрыв и сквозь…

И будет февраль.
Будут вьюги скулить у порога.
И окна зажгутся.
И свет будет — тёплая медь.
Наверно, зима для того и придумана Богом
— Чтоб людям почаще хотелось друг друга согреть.

В футболке с незабытого плеча
Стоять, вмерзая лбом в стекло балкона,
Осознавать, как скуден каждый час,
Как холодно и пусто ночью дома.

На всех часах четыре сорок два,
Сквозь тишину ползет безумный шепот:
«Ты брошенка, забытая, вдова,
Ненужная деталь, пустышка, что ты.»

А там февраль. И ровно год, как мы Прощались, ненавидели разлуку,
И если время мне дало б взаймы,
Твою не отпустила бы я руку.
… показать весь текст …

Эта мысль поразила меня: первый раз в жизни я вдруг понял истину, воспетую столькими поэтами, провозглашенную в качестве высшей мудрости столькими мыслителями. Эта истина в том, что любовь является последней и высшей целью, к которой может стремиться человек. Тогда я осознал и значение той величайшей тайны, которую всегда стремилась донести поэзия, размышления и вера людей: спасение человека через любовь и в любви.

В церквях всё меньше верующих, всё больше — «прихожан».

Кто придумал всю эту игру —
Вас от ласковых рук одиночества
отнимать? — я от счастья умру,
и боюсь, что Вам тоже захочется.

Я так часто в предутренних снах
очарован любовною силою,
опьяняет, как воздух пропах
Вами тёплой, любимой и милою.

Я себе говорю, — не мечтай
фамильярно Вас тронуть, без отчества,
но осмелюсь, и вот нагоняй:
… показать весь текст …

У каждой души есть струны, созданные только для чьих-то пальцев.

Усталость преодолевая,
Бреду домой, едва дыша.
Но тлеет точка болевая —
Её ещё зовут душа.

Там, где нет ничтожеств и величеств,
Там, где нет падений и побед,
Там, где нет ни качеств ни количеств,
Там, где тёплый и спокойный свет.

Там, где нет преград и расстояний,
Там, где нет ненужных лживых слов,
Там, где нет утрат и расставаний.
Там, где только тихая любовь.

Там, где нет расчёта и расклада,
Там, где нет награды и хлыста,
Там, где нет вчера, сегодня, завтра,
Там, где всё сейчас и навсегда.
… показать весь текст …

Свободный человек не следует правилам,
когда поступать по правилам неправильно.

я объявляю вам войну
за доброту, любовь и нежность,
за то, что вы мою мечту
своей назвали, дав надежду.
я вас молитвой окружу,
я вас стихами атакую —
за то, что вас я так люблю,
что не хочу себе другую…
я разверну над войском флаг
и стану в церкви на колени:
«Прости, Господь, что я не прав —
я ни о чём не сожалею…»
я исповедаюсь потом,
когда зализывая раны,
… показать весь текст …

Обидные слова приходят вновь, и снова
чернеет сердце от пылающих обид,
так едок дым воображения больного,
что слёзы на глазах, а кровь кипит.

Как жалит человека горечь — всем знакомо, —
и уголь не горит, лишь образует чад,
и хочется бежать из душных комнат дома,
где раны от обид кровоточат.

Обидные слова — насечки по живому,
орнаменты гордынь, узоры нелюбви…
Но, не беги, остынь, а лучше добрым словом
все ранки, как лекарством, заживи.
… показать весь текст …

Мело… на землю падал снег,
от солнца нежностью искрился,
и я немножечко влюбился,
в тебя — далёкий человек…

Да, я не знаю о тебе,
но это, в общем-то, неважно,
ведь я надеюсь, что однажды,
появишься в моей судьбе.

Войдёшь… открытой будет дверь,
и тёплою скамья,
а на плите стоять обед,
и ждать конечно я…

Небо влечет зашифрованным тучами именем —
Странным названьем неведомых мне высот…
Руны рисуя на окнах голодным инеем,
В страшном признании свой открывает рот.

Белых сугробов заученность кутаться в истину,
Как в паутину названий и бренности слов,
Снова зовет сюрреальностью, зимнею мистикой,
Именем Бога, что есть изначально — ЛЮБОВЬ.

Солью слезы обозначится траурность принципов.
Холод морозных, безумно — бессонных ночей
Ляжет узором в графически правильных листиках,
СкрЕпленных правдой сгоревших от страсти свечей.
… показать весь текст …

О, великий и могучий, сам черт в тебе ногу сломит.