Славянское язычество:
В славянской мифологии есть «земляная кошка» — это подземная кошка, охраняющая клады. Интересно, что светятся и мерцают у нее не глаза, а уши. «…По пескам, где медь с золотыми крапинками, живет кошка с огненными ушами. Уши люди много раз видели, а кошку не доводилось. Под землей она ходит"(Урал) Надо думать, родственница Чеширского кота — уши есть, а кошки нету.

Кот — баюн был наделен голосом, слышным за семь верст, и видел за семь верст; как замурлыкает, бывало, так напу…
… показать весь текст …

«…- Я уже умер? — спросил человек.
— Угу, — кивнул демиург Шамбамбукли, не отрываясь от изучения толстой внушительной книги. Умер. Безусловно.
Человек неуверенно переступил с ноги на ногу.
— И что теперь?
Демиург бросил на него быстрый взгляд и снова уткнулся в книгу.
— Теперь тебе туда, он не глядя, указал пальцем на неприметную дверь.
Или туда, его палец развернулся в сторону другой, точно такой же, двери.
— А что там? поинтересовался человек.
— Ад, ответил Шамбамбукли. Или рай. По обстоятель…
… показать весь текст …

Существует четыре стадии
развития любовных
отношений.
Первая — стадия Любви.
Это состояние, когда наше эго, чувство
собственной важности, будто растворяется.
Например, я иду по улице и вижу
прекрасного незнакомца, его красота пленяет
меня, и я как бы исчезаю в ней без остатка.
Всё, меня нет, есть только Он, и мы с ним —
Одно. Это состояние тотальной целостности,
когда нет никаких ожиданий. Для меня в этот
момент совершенно неважно, один
незнакомец или со своей женой или
… показать весь текст …

.
Добрый … Простите, а Вы зачем здесь? Я же сказала — дилетантам. И дверь прикройте поплотнее, пожалуйста — у меня голос громкий. Спасибо…
Всем остальным — добрый день! Так уж случилось, что нас с вами связывает одна общая беда — мы пишем стихи. Пишем? Ну. не знаю, как кто, а я их не пишу. Они пишут меня. И делают это публично, и порою с особой жестокостью, уже целых 2 года. Я даже до сих пор храню свое первое стихотворение — в назидание, так сказать — вот что бывает с людьми, которые вовремя…
… показать весь текст …

У этой женщины в глазах осенний блюз — Немного грусти под насмешливостью взгляда… В её годах — всё многоцветье листопада, Пьянящее и терпкое на вкус. Всё в этой женщине — неповторимый мир, Задумчивый, глубокий до предела, В нём по своим законам правит королева, Но я бы всё на свете ей простил… Мне с этой женщиной так нравится молчать, Ей чьи-то мысли по глазам читать не ново, Чтит по поступкам человека, ценит слово… Но душу любит молча изучать. С ней даже влажность проливных дождей Отнюдь не кажется унылостью безликой, Иду за нею, как Орфей за Эвридикой, По золоту осенних нот и дней. Как с этой женщиною тянет говорить! Нет-нет, не глупости — она их не приемлет… В её ладони лучик солнца кошкой дремлет, И как её за это не любить?!

С годами, став взрослее, в чувствах строже.
Вдруг сердцем начинаешь понимать.
Нет человека ближе и дороже.
Чем женщина, которой имя — Мать.

Она с тобой и в радости и в горе
Она с тобой, пускай далёко ты.
И сколько же в её таиться взоре —
Сердечной, материнской теплоты.

Спешите к ней сквозь годы и разлуки.
Что бы её утешить и обнять.
С благоговеньем поцелуйте руки.
Той женщине, которой имя — Мать!

Кто-то сказал:"Береги свои нервы",
Из облаков в небе тонкая нить.
Видишь ли, парень, я ведь был первым,
Кто эту девчонку успел полюбить.
Звезды, как пули врезаются в темя,
Солнечный лучик, как в сердце копьё,
И разделилось летящее время
На то что до, и что после неё.
Мир этот, парень, хрустальный, не прочный,
Трудно прожить свою жизнь налегке,
И оттого её зубик молочный
В спичечном старом храню коробке.
Я понимаю, что всё неизбежно,
В памяти строчки и буквы храня,
… показать весь текст …

Хочу тебя и первый снег…
И чтоб от лапок белых елей,
Наш мир немного стал добрее…
А ты, мой близкий человек,
Меня скорее обними
И спрячь от суматохи этой…
Давай нарушим все запреты…
Меня в страну любви возьми…

Хочу тебя и в сны твои,
Чтоб целовать твои ресницы,
Пока тебе так сладко спится
И спят на ветках снегири,
Как в песне той, о снегирях,
… показать весь текст …

В любой ситуации выбор всегда за тобой: ты либо закаливаешься, либо просто мёрзнешь.

Знаешь, а эта когда-то закончится жизнь.
Скоро?
Не знаю, возможно и скоро.
Всё переменится, снег белый ляжет на город,
только не будет следов там твоих и моих.
Знаешь, а люди и дальше всё будут спешить,
плакать, смеяться, лишь жить забывая,
кто в самолёте, а кто в ожиданьи трамвая,
будут и дальше чужое бельё ворошить.
Знаешь, а нам ведь возможно не будет конца.
Ты в этом точно, надеюсь уверен?
Да, говорят, хотя слух этот мной не проверен,
что жизнь — дорога, по типу, возможно кольца.
Точно кольца? А я слышал, что будто спирали,
… показать весь текст …

Забыть, как дышать. Но всё же, прилипнув к стеклу ладонью,
Искать, пряча дрожь под кожей, тебя средь толпы перрона.
Терзаться [хоть, впрочем, поздно]: и как же хватило духу?
Да только приехал поезд.
Увидеть. Одернуть руку.
Шатнуться от торможенья. И вдруг захотеть проснуться,
Поняв, что нет сил в коленях. А люди спешат… несутся…
И вроде как надо выйти. Но ноги — вот чччерт! — из ваты.
Спуститься, сглотнуть и… выжить. «Привет» прошептать невнятно,
Как будто из подземелья… Понять, что дар речи кинул.
И взглядом сверлить прицельным затылки чужие, спины.
Да всё, что угодно, впрочем. Жаль только людей всё меньше.
[Ну что же ты, изверг, хочешь? Не видел влюбленных женщин?]
Не зная, что делать дальше, стоять на пустом перроне.
… показать весь текст …

В цветном разноголосом хороводе,
В мелькании различий и примет.
Есть люди, от которых свет исходит,
И люди поглощающие свет.

Я сегодня, друзья, расскажу вам о счастье —
Это самый большой, драгоценный подарок.
Бирка с датой рожденья его на запястье,
Вес и рост, и конечно, фамилия мамы.

Это счастье для женщины каждой бесценно,
Девять месяцев с ним они были едины,
И теперь, пережив этот миг сокровенный,
Навсегда с этим счастьем они неделимы.

Будет счастье расти с каждым прожитым часом:
Первый зубик, шажок, даже первое слово…
Все, что связано с ним, несомненно, прекрасно,
И не нужно родителям счастья другого.
… показать весь текст …

Бесприютно и одиноко
По квартире гуляет ветер…
Одиночество не жестоко,
Не карает оно, а лечит,
Обесценивает проклятья,
И легко в тишине звенящей
Примиряет упрямых братьев, —
Мое прошлое с настоящим.

Ходит смерть круг за кругом,
Рвет сердца и аорты …
«Был он другом, был другом», —
Повторяем про мертвых.

Но приходится туго, —
И смертельное слово:
«Был он другом, был другом…»
Говорим про живого.

(Перевод с монгольского Константина Симонова)

Жизнь не обязана тебе ничем. Если твоё отношение будет таким, тогда ты будешь благодарен за всё. Чем ты заслужил 30 лет наполненного кислородом свежего воздуха? Что ты сделал, чтобы у тебя было сердце, бьющееся даже тогда, когда ты спишь? Что ты сделал, чтобы заслужить что-либо вообще? Да и кто ты? Если глубоко задумаешься над этим, ты не будешь больше страдать, а начнешь ценить жизнь во всех ее проявлениях.

Стихи — гармония в строке.
Её лишь надо чутко слушать.
Перо — как камертон в руке
Звучанье струн уловит в душах…

И, если зазвучит струна,
И с камертоном сложит сагу,
Гармония, что нам дана,
Строкою ляжет на бумагу.

Возможно, оживет строка,
Согретая дыханьем Музы…
Возможно, ляжет мертвым грузом —
Не угадать наверняка.

Время не лечит… Время стирает память…
Время проверит и вынесет свой вердикт…
Время — правдивый судья! оно не обманет…
есть у него недостаток… — Время бежит…

А память соли подсыпет в рану,
И ране зажить никак не даёт…
Воспоминанием, как обманом,
Душу терзает, ночь напролёт…
Живём не вчера, не завтра… — сегодня…
Но, память свои коррективы вносит…
Как наказание, к нам Господне,
Память приходит, …когда не просят…
Мгновения лучшие преподнесёт,
И, как на блюде, на стол поставит…
И душу терзает ночь напролёт…
И, растревожит… и, снова,… ранит…