Какой-то режиссер по телеку рассказывал. Кажется Хотиненко, но он ли — врать не буду — точно не помню…
Когда он учился во ВГИКе, то жил в общаге в одной комнате с неким африканцем, тоже учившимся на режиссерском факультете. Тот, как водится у африканских студентов, был сыном какого-то местного «короля». Иначе бы, собственно, в жизни не доехал бы до места учебы.
И вот, входит Хотиненко (или кто там) как-то в комнату и видит своего соседа-африканца в полностью расклеенном состоянии. Тот сидит и ревет в три ручья. Наш спрашивает — что, мол, случилось. Тот, сквозь слезы, голосит:
— У меня папа умер! Только что позвонили!
Ну, наш, понятно, посочувствовал:
— Ну, это горе, конечно, что тут скажешь… Ты держись, не падай духом. Но, все-таки, подумай здраво, — рано или поздно папа все равно должен был умереть.
— Да ты ничего не понимаешь! — заголосил африканский принц, — Страна требует, чтобы я теперь вернулся на родину и стал королем! А я хочу быть РЕЖИССЕРОМ!