Правде верят очень редко,
Видно миру ближе ложь.
И плюют все в правду метко,
Под напутствие вельмож.

Добрый — не бывает слабым.
Сильный — не бывает злым!

Человек, который мне приятен, — мою душу наполняет теплом!

У всякого маргинала — свой культурный код!

Поэт возьмет и в музыке застывшей.
Найдет слова и оживит струну.
А музыка, поэта окрылившая.
Поднимет эту песню в вышину.
Развеет над простором изумрудным.
Лазоревую рассекая высь.
И золото небес осыплет перламутром.
Чтоб все цвета над миром родились.
Вот так поэт впитает это утро,
Из разноцветных капелек росы.
Вплетёт слова и с блеском перламутра,
Опишет всю божественность красы.

Счастья нет, если даже всё включено, но не все подключены.

Люди как ароматы — дорогие и не очень, оригиналы и копии… В красивых, дорогих и простых флаконах со сложными и простыми пирамидками… В нас тоже есть ноты: начальные (первые впечатление), сердечные (какие мы в любви и быту) и конечные (воспоминания) … С разными людьми, мы и раскрываемся по разному. А какой аромат нам носить — мы выбираем сами!

Очерняя других, чище не станешь.

— Счастье? — Тише…
К счастью нужно красться,
Зубы сжав и притушив огни…
Потому что знает, знает счастье,
Что всегда гоняются за ним.

По мотивам строчек (Zorkaira)
Ты с ней душою говори —
Она теперь твоя…

Чужая душа — потёмки,
Но одна горит, как свеча.
Даже на Солнце пятна бывают,
А твоя чиста и светла.

В нежности время проводим,
Под вуалью ночной темноты.
Откуда же эти лучики света,
Знаю я, знаешь конечно и ты.
… показать весь текст …

Если где-то нет кого-то,
Значит, кто-то где-то есть.
Только где же этот кто-то,
И куда он мог залезть?

Вере в доброго царя
Сносу никогда не будет,
Хоть цари все почем зря
Нас имеют без прелюдий.

Вас будут осуждать — всегда, повсюду
Найдутся те, кому не всё равно
На что живёте, бьёте ли посуду,
Как часто с горя распиваете вино.

Кто сплетнями свою сжигает душу,
Увы чужою жизнею живёт,
И часто мир внутри его разрушен.
Он просто по течению плывет.

Всех сплетников жалеть наверно нужно,
Хоть жалость чувство тоже «не фасон»,
Дышите к пересудам равнодушно,
Душою бедных это пустозвон.

Таков наш век: слепых ведут безумцы.

Мне трудно, вернувшись назад,
С твоим населением слиться,
Отчизна моя, Ленинград,
Российских провинций столица.
Как серы твои этажи,
Как света на улицах мало!
Подобна цветенью канала
Твоя нетекучая жизнь.

На Невском реклама кино,
А в Зимнем по-прежнему Винчи.
Но пылью закрыто окно
В Европу, ненужную нынче.
Десятки различных примет
… показать весь текст …

Кто не поднялся на гору своей судьбы, не редко роет яму в чужой.

А душа? Ведь у каждого разная,
Сразу можно и не понять.
То флиртует без страха с соблазнами,
То боится себя потерять.
Бесшабашная, грязная, низкая, или
Та, что прекраснее нет,
Как узнать, ты чужая иль близкая,
Ведь дверей в душу каждую нет.

Как понять, отчего люди маются,
Чем живёт, чем страдает душа?
Как понять, отчего не достанется
Сердцу доброму злая душа?
Чем повинен иль в чём кается
… показать весь текст …

Как-то цель пока недостижима,
Но эффект побочный уже есть.
После перетряски и отжима,
Человек утратил свою честь.

Печатный строки читать не умеют,
Но всё видят то — то там между строк.
От важности собственной просто дуреют,
Советы свои раздают даже впрок…

Путают меня всё время с кем-то,
Находя во мне, чего в помине нет.
Расставляют кое-как акценты,
Кто ругает, кто вещает комплимент.
А иные просто подпевают,
То одним, то — то же самое другим.
Обо мне, как правило, не знают,
Но дают простор фантазиям своим.
И блуждают обо мне легенды,
Небылицы все похожие на бред.
О себе я даже видел стенды,
В коих капли правды не было, и нет.
Да при этом — всё полно ехидства,
У людей — по виду добрых и простых.
… показать весь текст …