Я выбираю скупые на чувства сердца,
Немые от боли, глухие от крика обид.
Я выбираю таких, кто похож на отца…
С кем так привычно внутри всё от боли горит.

Я выбираю таких, кто не в силах любить…
Чьё сердце выжжено болью, сгорело дотла.
С ними сгораю и я… но так хочется жить!
Жить! Наконец-то проснуться от страшного сна!

Жить и мечтать, и творить, и лишь в лучшее верить!
В звёздное небо смотреть, снова встать на крыло!
Смело лететь и не биться в закрытые двери!
И не держаться всем сердцем за то, что прошло!..

Мы все хотим, чтоб нас любили
И принимали так, как есть.
Чтобы насмешками не били,
Грехи пытаясь перечесть.

Чтоб нас любили не за что-то.
Скорее даже вопреки!
Не за успешную работу
Или в пятёрках дневники!

Чтоб нас любили, принимая!
Не глядя на проблем рюкзак.
Мы все хотим и не скрываем,
Чтоб нас любили ПРОСТО ТАК!

Ты знаешь, Папа, мне очень больно.
Тебя нет рядом, и это страшно.
Почти привыкла я жить в неволе
Прекрасных мыслей о дне вчерашнем.

Совсем недавно со мной был рядом.
Держалась крепко за твою руку,
Не представляя, каким же ядом
Отравит сердце с тобой разлука.

Живу я прошлым. Так сердцу легче.
Там нет той боли, что рвёт на части.
Там твою руку сжимаю крепче,
И забываюсь вчерашним счастьем.

Самое лучшее качество бессильно
перед большим количеством.

Застывшую душу отогреют горячие слезы благодати.

Когда поют птицы, они словно ласкают меня и учат мудрости жизни. Мне нравятся их голоса. Чувствую себя удивительно спокойной и закрываю глаза. Для меня это счастье, которое кроется в деталях.

Перед моим домом рушились деревья, и мне всегда нравилась их красота, я думала, что они останутся в мире надолго и будут цвести еще много лет. Моя мама очень рано ушла из жизни. Она очень любила осенние цветы. В последний раз она попросила мне положить листья и цветы ей на сердце, когда ее не будет… Помню, как меня обидели ее слова, я хотела посмотреть ей в глаза и прочитать ее мысли, но мама не хотела, чтобы я видела тревогу в ее глазах. Я поняла, что мама устала… Теперь каждый раз, когда я вспоминаю просьбу мамы, у меня болит сердце. В тот день я поняла, что мама скоро уйдет…
Цветы, деревья и горы знают о людях больше, чем мы друг о друге, чем дети о матерях.

Главное, чтобы в сердце не шел дождь, надежды и мечты не падали вниз, как засохшие листья.

Иногда надо рискнуть… Хочу идти по новому пути, чтобы жизнь изменила цвет.

Что-то милый мне сегодня неймется,
И не пишется стихов, не поётся.
Налетела вдруг кручина лихая,
Сердце жмёт и в груди замирает.

То ли осень тоску нагоняет,
Вот и птицы на юг улетают.
Дождь-бродяга мой дом поливает
И следы моей жизни смывает.

Мама, ты блины творишь?
- Я подскачу.
Чуть остынут, говоришь?
- Горяченьких хочу.
Они с дырочками — решето?
- Ты мастерица.
Опять лицо слезами залито?
- Мне снится.
Милая, напеку сейчас блинов.
- Приду.
И принесу букет твоих цветов.
- Припаду.
Холмик, тихо — остывает лето.
- Мама, здравствуй.
… показать весь текст …

Для того, кто привык к нескончаемой чёрной полосе, самое тяжёлое испытание — белая…

Целомудрие, а это, вообще, что?
- Полная мудрость в праведном пальто.
А праведность снаружи это как?
- Правда с честностью шагают в такт.
У правды с честностью вроде один отец?
- Да! — И мамы были целомудренны вконец.

Горб — «архив жизни» горбатого.

Удовольствия — благо.
если за ним не последует раскаяние.

Пишу письмо тебе дождем.
Одиноко.
Вернись и снова мы вдвоем.
До срока.
Зима придет, засыплет стежки.
Побелеет.
Пишу письмо тебе дождем.
И сожалею.
Как капли ливня по стеклу.
Стекают.
И одинокая печальная душа.
Рыдает.

Вера близких в твои силы удваивает уверенность в себе.

Собрались поэты
Прозаики тоже
Друг другу никто
И они не похожи.
Сюда привела их
Тропинка желаний
Писать и читать
Раздавать пожелания …
Любители все,
нет ни мэтров ни асов
На сайте жемчужин
Все вроди бы классно,
Но так же бывают
И штормы и бури
… показать весь текст …

Возлюбленная, я добавлю акварели в твою ауру,
Блаженными лучами моя нежность растворится в ней,
Испей до дна мелодию души благоговейной арию,
Сердцу позволь в любви забиться чуть быстрей.

Сложилось ощущение, что молчаливое большинство- это те, кто подставляет щеки, а агрессивное меньшинство, кто с удовольствием по ним хлещет.