Как хорошо, когда есть доброжелательные,
веселые и искристые люди,
словно заглянувшие в душу лучами солнца.
С ними никогда не бывает грустно. Они так наполнят тебя радостью,
что даже слезы твоей печали, превратят их в солнечных зайчиков,
которыми они осыпят твои плечи и глаза,
что в этих глазах заиграют веселые чертики)

На раскрытых ладонях зари, тишина укачала печали
Напоила малиновым чаем и сняла золотые ключи
Теплый сумрак плывет из за гор,
тает синею дымкою вечер…
Тишина покрывает заречье
фиолетовой тогой с каймой…
По хозяйски взглянув на часы,
закрывает ключом день вчерашний.
Тихо шепчет -«До завтра, на счастье»
И луну приглашает в свой дом…

Ремейк забытой подлинности чувств,
-злой дубликат комедии Мольера.
На сцене лицемерит вновь Тартюф,
а в зале клон мечтает стать Сальери.

Жрецов войны уже не сосчитать,
бедняк за бедность платит дважды
и, проклиная царственную власть,
он называет истину продажной.

В сети гуляют узники и бесы
и катят камни на свои вершины.
А у людей другие интересы,
мы утопаем в зарослях долины.
… показать весь текст …

Свобода — это красивый мираж, к которому мы стремимся. Мечта о свободе — своеобразная несвобода, т.к. человек становится её пленником. Но, думаю, внутренняя свобода есть. Можно внешне быть «винтиком», но внутренне свободным человеком.

Сияет лето, ромашковые облака
и на душе тепло и на плече твоя рука.
Танцует где-то рядом весёлый ветер,
летит в наши объятья и смеётся.

И кружимся с тобою в июльских волнах
где рвутся наши души навстречу солнцу.
И ласковые лучи нас обнимают нежно,
где небо дарит крылья для полёта.

Так ярко сиял
сегодня ночью месяц
улыбкой юной!
И утренняя звезда*
просто залюбовалась…
не заметив рассвета

Плакун — трава
противоядие…
заря под окном

*
Руки обняли
целый ворох радости
букет луговой.

Душа наполняется дыханием моря, когда входишь
в его сияющие волны, дарящие свежие размышления,
весёлым ветром, зовущим в полёт, как птица, дарящая крылья,
ясным солнцем, что так восхищённо смотрит тебе навстречу…
счастливым дождём, что так долго не шёл,
светлыми Небесами из прозрачно-нежной ткани,
сотканные из нитей мыслей твоих, где рождается
вдохновенная мелодия Души.

Часто свободен тот, кто понимает, что всё происходящее в его жизни,
есть следствие его мыслей и отношения к реальности,
ответственность за свои поступки или дела.
Зависимый же человек этого не видит, поэтому ищет всегда виноватых.
И он эту вину обязательно находит, в ком угодно, в друзьях, в соседе, в жене,
в других людях и т. д.
Зависимый человек, не может себя изменить в своей ситуации,
для этого нужно обладать видением, которое есть у свободного.

В настоящей поэзии
всегда раскрывается цветок искренности,
чем искреннее она, тем больше в ней красоты.

В городе незнакомом
Ветрено и тоскливо.
Птицы, сбиваясь в стаи,
Хищно клюют кого-то.

В городе незнакомом
Страшное мнят красивым.
Холодно и тоскливо,
Страшно мне от чего-то.

В городе незнакомом
Где-то пропала радость,
Прячась по закоулкам,
Вдоль одиноких стен.
… показать весь текст …

Ее Душа,
цветок с росинкой,
где отражается ее краса,
из верениц красивых птиц,
те, что приносят музыку на крыльях,
чтоб пела радостно
ее Душа.

Не прерывает время ход,
не прерывает.
Все чередом: восход, заход —
и день растает.
Сопротивляюсь, как могу,
но все напрасно,
стою одна на берегу,
смотрю безгласно.
Несется времени река
широким фронтом,
мелькнет плывущего рука
у горизонта.
Куда течет, куда бежит,
никто не знает.
… показать весь текст …

Ах, забытая картинка,
Ах, любовная страда.
Шел парнишка в восьмиклинке,
Это кепка. Таки да.

Восьмиклиночка — красава,
Что носили так давно.
Сам Акира Курасава
Про нее бы снял кино.

Восьмиклинка-хулиганка,
В ней всегда особый шик,
И для девушек приманка:
Значит крепенький мужик.
… показать весь текст …

Когда в жизни человека появляется стимул,
который дарит ему надежду и радость,
то в эту минуту, исчезают все пустячные мелочи,
которые постоянно преследовали его,
и вместо них, вдруг загорается настоящий,
поддерживающий светом, маяк.

«Из всех плодов жизни лишь плоды размышления могут сохраняться неограниченно долго».

Ничего хорошего,
Просто тень из прошлого,
Замело порошею старые следы.
Ничего хорошего,
Только огорошило:
Эта тень из прошлого —
Разве ж это ты?

Так уж предначертано,
К черту Лобачевского,
По душе мне умница старичок Евклид.
Сбудется, не сбудется —
Пусть волхвы потрудятся,
Каждый только в дудочку
… показать весь текст …

Я не умею ссориться,
Как трудно мне «Нет!» сказать.
И только слепая бессонница
Всю ночь выжигает глаза.

И только морщинка жесткая
Ломает мой гладкий лоб,
И фразы крутые, хлесткие
Ищу всю ночь напролет.

— Уйди, не люблю, ненавижу,
Милуйся с другими теперь!
И я отчетливо вижу,
Как укажу на дверь.
… показать весь текст …

Кто алгоритм придумал тот,
Не быть, конечно, объясниму,
Но жизнь влечёт за годом год
В весну и лето, осень, зиму.

И проплывают облака,
И мама с папой проплывают,
Цветут сады, блестит река,
А дальше — листья опадают.

Блеснёт сосулька под окном,
Снежок скрипит, как лист капустный,
А в горле вдруг — предчувствий ком,
И отчего-то грустно-грустно…
… показать весь текст …

Прекрасно, если есть морщины…
Ведь облик женщины, мужчины,
Не о старенье говорит,
Но о прошедших снегопадах,
О ливнях с необычным градом,
Который твёрд, как тот гранит…

О вёснах с летом воедино,
О нежности необоримой,
О том, что любишь и любим…
Морщины — времени подарок,
Лист наградной (не без помарок),
За что, порой, Творца корим.
… показать весь текст …