Ну вот она мелодия души, бреду осенним парком не спеша я, луна как блин и жёлтая такая, вдыхаю воздух… как же хороши денёчки, что оставила нам осень. Шуршит листва и ветер шум доносит прибоя, что лижет берег, рядом ни души, лишь терпкий запах хризантемы белоснежной и как невеста белые одежды стыдливо приодела, счастья миг. Быть может где-то в сердце есть тайник, в нем теплится надежда на спасение и я бреду подобно лёгкой тени и слушаю мелодию души.

Музыка жизни. Сколько в ней разных ритмов,
динамики поворотов и движений!
И чтобы уловить весь этот ритм и всю динамику, нужно, чтобы музыка жизни звучала в сердце, а для этого нужно слушать и понимать ее…
Звуки природы, шум дождя, шелест листьев… все это помогает нам
жить полной жизнью и наслаждаться каждым моментом.
Музыка — это наши души… состоящие из невидимых нежных нот…

Снова время пустырей,
Где кипела жизнь недавно.
Ну, а цвет Богатырей,
Гибнет на войне бесславно.

Какое странное создание,
Обыкновенный человек.
Найдёт на всё он оправдание,
Живя во лжи от века в век.

Ноябрьский, неуловимый штрих…
загадочным созведьем Скорпиона,
сверкающим в дождях и в серенадах звона
вдруг заглянуло в полуночный стих.

Притих мой месяц, накрываясь сном,
обняв небес смятенную струну.
Вчерашний лист похожий на луну,
заснул в дороге под чужим окном.

И Ветер, замирая от восторга,
что завтра затанцует снегопад…
Совсем не спит, мелодию рисует.
… показать весь текст …

Уходит Октябрь
поцелуем прощальным.
Осыпал листвой.
***

Шепчу твое имя…
и летят звездные отголоски
ярким сиянием

Насыщенный осенний туман, в оранжевых тонах,
пахнет изысканностью красок октября.
Ведь туман, словно слегка приоткрытая тайна,
которую ты только созерцаешь.

О, ночь октября,
я слушаю с тобой последние звуки
насыщенных аккордов
листопада…
и яркая звезда нам вторит в унисон

Правду в грязь,
Враньё в почёте.
Всяка мразь,
Всегда на взлёте.

Люди скованы законом,
Правда — далеко не все.
И шагают «ввысь» с поклоном,
К тем — кто там во всей красе.

Непрочитанные книги,
Ненаписанные строки.
И злорадно крутят фиги,
Жизни — всякие пороки.

Время нещадно листает страницы,
Вечного нет ничего на земле.
К прошлому жизнь закрывает границы,
С утром родившимся где-то во мгле.

…если бы вы увидели атланта, держащего на своих плечах мир, увидели, как кровь течет по его груди, ноги его подгибаются и руки дрожат, а он из последних сил пытается удержать мир, и чем мощнее усилие, тем тяжелее мир давит на его плечи, — что бы вы ему предложили?
— Я… не знаю. Что… он может сделать? А что предложили бы ему вы?

— Расправить плечи.

Поставьте памятник деревне
На Красной площади в Москве,
Там будут старые деревья,
Там будут яблоки в траве.

И покосившаяся хата
С крыльцом, рассыпавшимся в прах,
И мать убитого солдата
С позорной пенсией в руках.
И два горшка на частоколе,
И пядь невспаханной земли,
Как символ брошенного поля,
Давно лежащего в пыли.
… показать весь текст …

…понимаю, что у каждого встречается в жизни такой человек, который зашвыривает его вверх, выше его прежнего, выше его опыта и возможностей, а иногда даже выше себя самого швыряющего. И вот летишь, запущенный, и земля тебе с овчинку. Но это не люди-дрожжи, которые в тебе прорастают и тебя прет, не люди-тепло, которые тебя окружают заботой. Нет, это всегда люди-футболисты, которые дают тебе хорошего пинка. Летишь себе в свои седьмые небеса и собственным хребтом считаешь ступеньки — одна, вторая, третья.(Ольга Паволга,"Записки на запястье")

«Твои» люди появляются в жизни очень редко.
А где-то их наверняка целый мешок и они просыпаются через прореху.

Но, то ли дырка небольшая, то ли кто-то аккуратный всех подхватывает на лету.

Всё ж реши для себя, что ты хочешь от жизни,
Без советов чужих и подсказок извне.
Да поддержка нужна и ценна та от ближних,
Но ведь собственный ум полноценен вполне.

Топать так по судьбе, безрассудно-азартно,
Это просто каприз, но никак, то не цель.
Улетают года в никуда безвозвратно,
Вместе с ними и вся — мелочь да канитель.

Нет почти ничего, а что есть бесполезно,
Стоит только копнуть — враз сознания взрыв.
Что там ждёт вдалеке, никому неизвестно,
Но и шаг в пустоту, то напрасный порыв.
… показать весь текст …

«Телефонная книжка, по которой веду я рассказ, заведена в 45 году, поэтому стоят в ней и фамилии друзей, которых уже нет на свете.

Вторым на букву «А» записан АЛЬТМАН (художник-авангардист; 1889−1970 — А.К.). Прелесть Натана Альтмана — в простоте, с которой он живет, пишет свои картины, ловит рыбу. Есть во всем его существе удивительная беспечность, заменяющая ту воинствующую независимость, что столь часто обнаруживают
у гениев. Я люблю его рассказы — их прелесть все в той же простоте,
и здор…
… показать весь текст …

…""Страшно было. Так страшно, что хотелось умереть.
Страшно не за себя. Конечно, великолепное правило:
«Возделывай свой сад», но если возле изгороди предательски и бессмысленно душат знакомых, то, возделывая его, становишься
соучастником убийц. Но прежде всего — убийцы вооружены,
а ты безоружен, — что же ты можешь сделать?-
Возделывай свой сад.
Но убийцы задушили не только людей, самый воздух душен так,
что, сколько ни возделывай, ничего не вырастет.
Броди по лесу и у моря и мечтай, что все кончится хорошо, —
это не выход, не способ жить, а способ пережить.
Я был гораздо менее отчетлив в своих мыслях и решениях в те дни,
чем это представляется теперь.
Заслонки, отгораживающие от самых страшных вещей,
делали свое дело.
… показать весь текст …