Мне было страшно… да тебе ведь тоже,
Когда все лампочки погасли и часы
Застыли, и ветра по бездорожью
Рванули в поле, словно бешеные псы.

И дождь, как узник, выпорхнув из плена,
Стучал не в такт по окнам строго по косой.
И капли к капле по кирпичным стенам
Спеша спускались искривлённой полосой.

И старый тополь скрипом, между делом,
Нас заставлял с тобою вздрагивать порой.
И к моему ты прижимаясь телу,
Слегка касалась нежно плеч моих рукой.
… показать весь текст …

Петербург великолепный!

Даже если великолепие его вот такое, почти обыденное, как улица Коломенская. Или Пушкинская, посреди сквера на которой стоит поэт. То самое «солнце», которого иногда так не хватает в Питере.

Хотя… как по мне, то и дождей, и солнца в нем — в самый раз. И я люблю старый город потому, что в нем витает дух прошлых эпох. И духи, живущие в полуразрушенных с «тыла» домах, грустят, что нельзя затопить печку, то есть — разжечь камин, потому что он теперь — бутафорский.

И по утрам истерично кричат чайки, потерявшие воздушную дорогу к Неве. И облака собираются не в кучи, а в стаи, из-за того, что хотят хоть как-то поддержать сумасшедших птиц, вынеся их на своих спинах туда, где дуют балтийские ветра…

То, что я люблю.

Черный чай, чабрец, голубой восход —
Акварель пространства легла на холст
Моих синих глаз.

За окном дождит,
И такая нежность, что больно жить.

Где-то там, сбивая росинки вод,
По земле художник ее идет.

Чай зеленый. Жасмин.
Как палитра дней,
Отчего же мне с каждым днем грустней?
… показать весь текст …

Иногда, жизнь закручивает такой сюжет…
что даже самому трудно в это поверить

Опалённое небо разорвано в клочья,
Лишая Солнце уходить на покой.
Западный ветер дует нацистский,
Из братской страны, когда-то родной.

Обагрённая кровью Донбасса,
Земля обрела настоящих друзей.
Тех, кто жизни своей не жалеет,
Ради мира и счастья, там живущих людей.

Ветер этой весной сменил направление,
С востока, где яркое солнце с утра.
Значит, не будет ни войн, ни раздоров,
Только рассвет и любовь навсегда.
… показать весь текст …

По мотивам строчек «Zorkaira»
То, что само по себе прекрасно, любить проще

За гранью больших ожиданий,
В душе одна была пустота.
Жить разве можно без Солнца,
Без него не бывает тепла.

Ангел мой с неба, девчонка,
О которой так долго мечтал.
Она Солнце собой заменила,
А золота слитки, просто металл.

Свыше любовь, подарок от Бога,
… показать весь текст …

Всё, что для многих является очевидным, простым или не интересным — гениально. Поскольку так мало людей способны разглядеть красоту в поистине простых вещах. А соответственно и как-то ее запечатлеть или использовать во благо.

Мы радуемся, когда плохое остается позади,
И так грустим, что всё хорошее не вечно.
Мы открываем двери счастью впереди,
Но понимаем с грустью — время быстротечно.

Воспоминания приносят радость и печаль,
Волнуют душу, но пленяют болью.
И несмотря на это — нам ничуть не жаль,
За всё, что нам даровано судьбою.

Основной секрет счастья — перестать искать его, осознав, что оно всегда с нами.

Лучшим ответом недругу из-за переживаний по поводу
его грязных слов и деяний — его пережить.

Мы часто обижаемся на человека из-за своих неоправданных ожиданий, приписывая ему собственные мысли.

Порой мы просто боимся признаться себе в том, что нам по-настоящему нужно.

Человек без совести никогда не сомневается в праведности своего дела.

Жизнь, это борьба за совершенство — стоит только смириться с собственными недостатками, ты сразу умираешь.

Можно наполнить свою жизнь красками и разнообразием, или изо дня в день проживать тень того, что могло бы быть, но так никогда и не случилось. Тут каждый решает сам!

Пока тебя считают простым, тебя недооценивают, — пока тебя недооценивают, ты имеешь преимущество.

А если тучи утром
печально слёзы льют,
заешь печали тортом
в кондитерской, где пьют.
Где грустные поэты
и Киевский бомонд
лучами своей Славы
стирают горизонт.

Небо очистится.
Станет пустым.
Солнце — куском янтаря
вновь возвратится из белых вершин
в необъяснимую логику дня…)

Воздаётся тому, кто способен отдавать.

Зависть не прибавляет богатства, но опустошает душу.

Ты помнишь свой первый класс,
Снежинки ручной работы?

Тогда еще не было пабликов, тогда еще не было сотовых,

Но как же мы честно верили под небом своим блокнотным
В летающие послушно
Бумажные самолёты.

Тогда еще не было Бога, затем, что он был ненужен —
А были просто каникулы,
Разбитые локти,
Лужи.
… показать весь текст …